tag:blogger.com,1999:blog-74176838696486695392024-02-07T00:34:06.039-03:00Brava PalavraBlog de Marco Antonio Gay, o Magay. Aqui cabe qualquer assunto.Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.comBlogger41125tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-35846925810101824242012-01-07T10:22:00.002-02:002012-01-07T10:32:46.120-02:00A vida<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">Ao anunciar em 3 de dezembro o meio recesso de fim de ano, eu disse que em janeiro voltaria a todo vapor. Os planos porém mudaram, mudança radical: assim, hoje comunico o fim de minhas postagens no <i>Brava Palavra</i>. Fim temporário, uma pausa, ou definitivo, não sei com certeza, mas desconfio que seja definitivo. Nada grave, é apenas, como quer a música, a vida me levando, se renovando.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">Aos que me acompanharam nesta travessia – em particular aos dois mais assíduos, a Teresa e o Igor – um grande abraço. E, de acordo com o refrão popular, vamos em frente que atrás vem gente. </div><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"> Antes, como fecho, duas imagens da Família Gay - Artur, Antonia e eu. </span><br />
<span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtkaQzsPOLpmcYvvKzJXuSmZ9gHJpUKwbl_FMaGJNkEs8vwwKGOwkToPl0DA10w-E7aUXbyH5xRd8TJ4_z2Q3JHDvs6lL5ZZahTJmN9Q5rZMyuzAFe80GyW3YstAV5-lvuVQLSl3HIevQz/s1600/ANTONIA%252C+18+ANOS.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtkaQzsPOLpmcYvvKzJXuSmZ9gHJpUKwbl_FMaGJNkEs8vwwKGOwkToPl0DA10w-E7aUXbyH5xRd8TJ4_z2Q3JHDvs6lL5ZZahTJmN9Q5rZMyuzAFe80GyW3YstAV5-lvuVQLSl3HIevQz/s400/ANTONIA%252C+18+ANOS.JPG" width="400" /></a></div><span style="font-family: 'Times New Roman', serif;"><br />
</span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNTTxpIXB76KDA1NnTcx_7fti-VrMGCn_p3GBjaFTDpt5G97HG1ElHvJ08qGfjzerBiIgreZl2LcaYwLVYBNJdtetpaoPQIJTj2uroP1bgf2a86j6k7isb2HnQ-uXd7IQWpDsGxroYM2UC/s1600/COLA%25C3%2587%25C3%2583O+DE+GRAU+DE+ANTONIA%252C+EM+12-2010.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNTTxpIXB76KDA1NnTcx_7fti-VrMGCn_p3GBjaFTDpt5G97HG1ElHvJ08qGfjzerBiIgreZl2LcaYwLVYBNJdtetpaoPQIJTj2uroP1bgf2a86j6k7isb2HnQ-uXd7IQWpDsGxroYM2UC/s400/COLA%25C3%2587%25C3%2583O+DE+GRAU+DE+ANTONIA%252C+EM+12-2010.JPG" width="300" /></a></div><span style="font-family: 'Times New Roman', serif; font-size: 12pt;"><br />
</span>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com9tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-33008444674592847502011-12-31T10:21:00.001-02:002011-12-31T10:35:23.607-02:00Para vocês todos...<div class="MsoNormal" style="text-align: left;">... um ano novo do balacobaco.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0-gz_4rgbZlSe_55ZhV3jjIg57yhyphenhyphenDz8IKlGP3Px2ZYX4q3r02dC4t92W_UKHDDVUqE-u3lp-Tlw4euGBlDxSTlQjzKLqCkQAm12MDVDlZI1SOKoWSDW7ABJklmV1EI6ZMAMhe9HobMUM/s1600/hanabi1_180%255B1%255D%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0-gz_4rgbZlSe_55ZhV3jjIg57yhyphenhyphenDz8IKlGP3Px2ZYX4q3r02dC4t92W_UKHDDVUqE-u3lp-Tlw4euGBlDxSTlQjzKLqCkQAm12MDVDlZI1SOKoWSDW7ABJklmV1EI6ZMAMhe9HobMUM/s400/hanabi1_180%255B1%255D%255B1%255D.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: left;"><br />
</div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-84032332371288772882011-12-24T09:01:00.000-02:002011-12-24T09:01:37.852-02:00Para todos vocês...<div class="MsoNormal">... um saco bem cheio.</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">(De presentes, é claro).</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBaOfHlRlMGW_0qNRIUs2jQo-HVhDPkXCPyPCOGy_ZzhykezOSKNh9dPTw2jkhDLcXEFXpJ5As3QQFjjtOeOQaJ6_JBAatYERYoPtXwVMz0triVZEUc13gFrhgYVzK5c6OHztu1uoWREfA/s1600/Papai+Noel+Gay%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="330" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBaOfHlRlMGW_0qNRIUs2jQo-HVhDPkXCPyPCOGy_ZzhykezOSKNh9dPTw2jkhDLcXEFXpJ5As3QQFjjtOeOQaJ6_JBAatYERYoPtXwVMz0triVZEUc13gFrhgYVzK5c6OHztu1uoWREfA/s400/Papai+Noel+Gay%255B1%255D.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal"><br />
</div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-87898929634368264852011-12-17T10:28:00.004-02:002011-12-17T10:45:33.205-02:00Kim<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">De acordo com a decisão de, neste mês, me manter em meio recesso, alimentando o BP com postagens rápidas, sábado passado pus três imagens de uma obra de arte da arquitetura sacra da Idade Média em Paris, a Sainte Chapelle. Hoje, ofereço três imagens de uma obra de arte contemporânea (a terceira imagem eu já postei no fim de julho, mas vale a repetição). Com vocês, Kim Novak, deusa de minha adolescência e juventude. MA RA VI LHO SA. E, antes que feministas radicais me apedrejem, proclamo: exibir KN pode até ser machismo, mas é sobretudo amor ao belo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Amigos e amigas, apreciem sem questionamentos. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkCgPJAbckCOIMY0UD26zdnzsghca6KEjn8YpQ2CrqFNkBcH7MhDCfPa4Z1Qjyfewv63K1p2jXBs58ruG9uAnfb-6hHM9O7PPXaNGVmssBqVQ31lfFaoBWOELz-KfGRLlyln9NKsbTEWNE/s1600/Kim+Novak4%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkCgPJAbckCOIMY0UD26zdnzsghca6KEjn8YpQ2CrqFNkBcH7MhDCfPa4Z1Qjyfewv63K1p2jXBs58ruG9uAnfb-6hHM9O7PPXaNGVmssBqVQ31lfFaoBWOELz-KfGRLlyln9NKsbTEWNE/s400/Kim+Novak4%255B1%255D.jpg" width="341" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMFL96A4LaJPrYkbdfwicYRm05LOAs7cLOjl3zjW3sIvaqGQ0Y69BhYtGtnkyd-HbeEn9BYgQ0qRJKByuYAMtxPAN8u2IRgInyI3G1Dpsiuf7fwmUQgWJmTDyfKKwsA10K9NidttJ3OAUC/s1600/Kim+Novak+10%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="display: inline !important; margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMFL96A4LaJPrYkbdfwicYRm05LOAs7cLOjl3zjW3sIvaqGQ0Y69BhYtGtnkyd-HbeEn9BYgQ0qRJKByuYAMtxPAN8u2IRgInyI3G1Dpsiuf7fwmUQgWJmTDyfKKwsA10K9NidttJ3OAUC/s400/Kim+Novak+10%255B1%255D.jpg" width="320" /></a></div><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5dgbQLEQGWPsHbufE-cJ2GkH2eJTJnH86EhcBfcoltl_vHastmTLkFKIFb4tS4BvW3ajr1i0C8vWMHTCW2U_hhWrs3Q4Uffv0qCP2ApkV6kXiBipzXXP_hO9yJ3yr5BIEnQVO2NtUgvt9/s1600/KIm+Novak+9%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="306" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5dgbQLEQGWPsHbufE-cJ2GkH2eJTJnH86EhcBfcoltl_vHastmTLkFKIFb4tS4BvW3ajr1i0C8vWMHTCW2U_hhWrs3Q4Uffv0qCP2ApkV6kXiBipzXXP_hO9yJ3yr5BIEnQVO2NtUgvt9/s320/KIm+Novak+9%255B1%255D.jpg" width="320" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-66344402874942569062011-12-10T11:44:00.001-02:002011-12-10T11:45:49.967-02:00Sainte Chapelle<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Para começar, um brevíssimo comentário sobre Sócrates, que se foi domingo passado, dia 4, deixando tristíssimos os fãs do futebol-arte: que cracaço!!!.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Agora, continuando com as postagens rápidas do meio recesso deste dezembro, presenteio vocês com três fotos da Sainte Chapelle - uma das inúmeras belezas escondidas de Paris –, tiradas por minha amiga Enia Mittelman. Vocês sabem, ir a Paris sabendo da existência da Sainte Chapelle e não visitá-la é pecado capital, sem qualquer possibilidade de perdão. Portanto, não relaxem.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNlJdg6MWu1T_qG37uiH9TDdAwrzJsfr6Rady1EaVK35ZMfIbSntSsuWhrYNoi-rqyvO3UjLR43uN5GZJmB3rsDtN8UXVvOaFkAqb7nIveMCHPEn4BpSi9KznhWD5iMuTis57gCZYAimO4/s1600/Saint-Chapelle1.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNlJdg6MWu1T_qG37uiH9TDdAwrzJsfr6Rady1EaVK35ZMfIbSntSsuWhrYNoi-rqyvO3UjLR43uN5GZJmB3rsDtN8UXVvOaFkAqb7nIveMCHPEn4BpSi9KznhWD5iMuTis57gCZYAimO4/s400/Saint-Chapelle1.JPG" width="300" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSgpfHDdXioFldto7ITb8VAOKNs0qmJk3Hd1sUgD-Zy77VyVZRZlj0ypwgy_ZpUYAdjZqbFXXKZQ8Wj7PPmClRUYdhp1nYYdYYKhfqXIxg1jIFcIBU011X3t-i82X7lJeWFzSAK-xkR3XN/s1600/Saint-Chapelle2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSgpfHDdXioFldto7ITb8VAOKNs0qmJk3Hd1sUgD-Zy77VyVZRZlj0ypwgy_ZpUYAdjZqbFXXKZQ8Wj7PPmClRUYdhp1nYYdYYKhfqXIxg1jIFcIBU011X3t-i82X7lJeWFzSAK-xkR3XN/s400/Saint-Chapelle2.JPG" width="400" /></a></div><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSv_nWJgwZoPQIrE-C0iwrBXvygQS_AIzZiW95GDm75EfDcijHEEF34u0HgUO6DaidO9ImaVlfM0FBB_8BIztPpvw6j9EceWDl7j79mMDW-F0L2-be_51djGQAcTbyKC_M6rREXyoEDofF/s1600/Saint-Chapelle3.JPG" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSv_nWJgwZoPQIrE-C0iwrBXvygQS_AIzZiW95GDm75EfDcijHEEF34u0HgUO6DaidO9ImaVlfM0FBB_8BIztPpvw6j9EceWDl7j79mMDW-F0L2-be_51djGQAcTbyKC_M6rREXyoEDofF/s400/Saint-Chapelle3.JPG" width="300" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-83307955511359046832011-12-03T12:00:00.005-02:002011-12-10T11:38:34.884-02:00Meio recesso<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> Amigos, amigas. Neste mês de dezembro, o BP estará em meio recesso. Descansar também é preciso. Continuarei a postar aos sábados, mas serão postagens rápidas, quase um oi, tudo bem? Em janeiro, volto a todo vapor. Abraço geral.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> Terminando por hoje, atendo ao pedido da Célia Castro: <i>Pra dizer adeus</i>, de Edu Lobo e Torquato Neto. Em duas versões, pra vocês se deliciarem em dobro.<br />
<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/j9KwvfOWbx4?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/jHTAHkEj34U?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com15tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-77786395940183128292011-11-26T11:32:00.002-02:002011-11-26T11:38:01.675-02:00Dalton<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Eu tinha 6/7 anos, morava em Curitiba, na Rua Marechal Floriano (uma das mais conhecidas da cidade), defronte ao clube dos cabos da PM (ou algo assim) e costumava brincar com um menino de minha idade, José, que vivia numa mansão a meia quadra de minha casa. Mansão com bom quintal, era lá que nos esbaldávamos. José, filho temporão, tinha três irmãos já adultos, um rapaz sem o braço esquerdo (acho que era o esquerdo), perdido, se não me engano, na serraria do pai (com um braço só ele dirigia e jogava futebol) e duas moças, uma de cabelos claros, a outra de cabelos castanhos. Esta namorava um sujeito seriíssimo, de óculos e sempre de terno (azul-marinho ou preto) e gravata. De vez em quando o cara perdia um pouco do ar compenetrado e, em meio a um comentário qualquer, passava a mão na cabeça da gente. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Minha família se mudou para outro bairro, não tão perto da mansão de José, deixei de vê-lo. Fomos nos reencontrar anos depois, já adolescentes-quase adultos, e emendamos um papo comprido. Lembrança daqui-lembrança dali, e aquele cara de óculos, terno e gravata que namorava tua irmã? José soltou uma boa risada, pois ele casou com minha irmã, e você sabe quem é ele?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Ali pelos anos 70, numa de minhas idas a Curitiba, resolvi entrevistar Dalton Trevisan. Eu sabia que ele não dava entrevistas, mas tinha duas armas para dobrá-lo. Procurei-o na empresa da família, as tradicionais Lojas Trevisan (Lojas ou Casas?), e me apresentei: jornalista no Rio, com algumas incursões na área cultural, havia sido criado – a primeira arma – em Curitiba, lera quase todos os seus livros, conhecia bem os cenários... Ele, sem grosseria, me disse que não dava entrevistas, por favor...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Sacando então a segunda arma, muito mais poderosa que a primeira, lhe contei, sem os detalhes aqui necessários, a história que abre esta crônica. Dalton sorriu, que interessante, disse, o menino que brincava com o José era você, parece Borges. Senti uma ponta de orgulho, personagem borgeano, e, certo de que vencera a parada, fiz menção de puxar a caneta e o bloco de notas. Aí, de novo sem grosseria, o mestre repetiu que não dava entrevistas. E, me despachando, disse que falaria de mim ao cunhado José, como é mesmo o teu nome?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Saí triste, caminhei por ruas e praças palmilhadas pelo Vampiro de Curitiba. Me reanimou a ideia de que aquela havia sido apenas a primeira tentativa, um dia eu ainda entrevistaria Dalton Trevisan. Esperança que, transcorridos tantos anos, em certos momentos renasce.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 21.3pt;"><b>Agilidade</b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">Caminhava cedo no Aterro, vi um mendigo se exercitando na grama. Fez uma série de abdominais e deu cinco ou seis cambalhotas seguidas. Agilíssimo. O inusitado é que ele cambalhotava para trás. Seria a expressão (inconsciente) do que lhe acontecera na vida?</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b>PROSEMAS</b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">(Os Prosemas podem até parecer poesia, mas não são. <o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">São apenas exercícios de escrita. Nada mais que exercícios de escrita)<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify;"><b>Fazendo<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify;">Carta se data</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify;">Barata se mata</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify;">Grão se cata.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify;">Ideologia se prega</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify;">Imposto se sonega</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify;">Embrulho se carrega</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify;">E a poesia? Poesia se faz</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt; text-align: justify;">Mas sem rima fácil, Barrabás</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 247.8pt;"><span style="font-size: 9pt;">(abril/87)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;"><b>Total<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">No mundo</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">há de tudo.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">E em tudo, </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">de tudo.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">Nada sobra,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">sobra nada.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 9pt;">(janeiro/97)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b>Trocaletra</b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Não gagueje. Qual seu adversário?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">O elitismo ou o etilismo?</div><div class="MsoNormal"><span style="font-size: 9pt;">(novembro/02)<o:p></o:p></span></div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-78160345413372889632011-11-19T12:13:00.003-02:002011-11-19T12:22:10.092-02:00Grande Otelo, Macunaíma<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; color: #303030;">Nos anos 60 (bota tempo nisso), passei a acompanhar PG, colega de redação nas idas a um barzinho da Avenida Princesa Isabel (divisa de Copacabana e Leme), ponto de jornalistas, mulheres (a maioria, mulatas) que trabalhavam em shows de boate e um ou outro ator (e atriz) de algum nome. Entre esses, o de maior expressão era Grande Otelo, que tinha vivido o auge da carreira no antigo cassino da Urca e nas chanchadas de Atlântida, em dupla com Oscarito.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; color: #303030;">Cupincha de PG, ele costumava sentar-se à nossa mesa. Sóbrio, tinha boa conversa. Bêbado, ficava chato ou agressivo. Certa feita, porém, embora de pileque, apareceu doce e alegre. O fato, contou, era que Joaquim Pedro de Andrade ia filmar<span class="apple-converted-space"> </span><i>Macunaíma</i>, o livro de Mário de Andrade, e o chamara para viver o herói sem nenhum caráter. Estava por demais envaidecido, não escondeu, afinal, ser dirigido por Joaquim, um dos expoentes do Cinema Novo, mostrava que não fora esquecido. Havia no entanto um problema, confidenciou, que precisava ser resolvido logo: ele não conhecia o livro e era imprescindível lê-lo.<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; color: #303030;">“Eu tenho”, me adiantei, “te empresto”. Grande Otelo, o olhar iluminado, me apertou o braço, “sério, você me empresta”? Sim, confirmei, e o aperto no braço aumentou. Trocamos tapinhas amigáveis, combinamos quando eu lhe entregaria o livro. Pouco depois ele foi embora, PG bateu firme, como se Grande Otelo fosse seu desafeto: “Babaca, otário, você vai trazer o livro, o crioulo vai te devolver no dia 30 de fevereiro, esperto ele, por que não vai a uma livraria e compra?” Tomou dois goles, mudou o discurso: “Você não percebeu que o cara está bêbado?, aposto que essa história de filme com o Joaquim Pedro é lorota, lorota de bêbado, de ator que já morreu e não se conforma, você vai perder o livro por nada.” Dei de ombros, “dane-se, vou emprestar e pronto, prometi, vou cumprir.”<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; color: #303030;">Se Grande Otelo leu<span class="apple-converted-space"> </span><i>Macunaíma</i>, não sei. Sei é que me devolveu o livro. E, como todos vocês, sei também que ele brilhou no filme, grande filme do talentoso Joaquim Pedro de Andrade. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; color: #303030;">***<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; color: #303030;">Já que falei no filme de Joaquim Pedro, não posso esquecer de citar Paulo José, que fez o herói sem nenhum caráter em sua fase branca. Tendo começado como galã, Paulo José foi se firmando, até se tornar um dos nossos bons atores. Em <i>Macunaíma</i>, ele já se mostra afiado, pronto para batalhas maduras. <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-color: white; background-image: initial; background-origin: initial; color: #303030;">@@@@@<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 21.3pt;"><b>O cão e sua dona</b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">Gente na rua recolhendo - a mão metida em saquinhos plásticos - fezes de cachorro é comum. Espantoso é o que vi dias atrás: uma mulher limpava com um pedaço de papel higiênico (de boa marca, imagino) o fiote do seu querido cão. Ela obesa, cilíndrica, ele pequeno e fino; ela curvada, a bundarra para o sol, os dedos na futucação, ele compenetrado, senhor da calçada. Realmente, não há limites para o grotesco.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 21.3pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 21.3pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 21.3pt;"><b>A vaia<o:p></o:p></b></div><div style="text-align: justify;"> Ontem no Palácio do Planalto, na emocionante cerimônia de assinatura da lei que criou a Comissão da Verdade, que vai apurar a violação de direitos humanos durante a ditadura, houve momentos de aplausos entusiasmados. Só os três comandantes militares se mantiveram impassíveis. Como se estivessem sendo vaiados. E estavam, foi uma vaia interna. Tadinhos...</div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-79149739457353237782011-11-12T08:32:00.002-02:002011-11-12T11:25:48.217-02:00Duas historinhas quase sem sexo<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>Reis de Roma<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Tínhamos nos visto três vezes no boteco da esquina, os dois calados a esvaziar uma garrafa de cerveja, eu numa ponta do balcão, ele na outra. Pálido, magro, de óculos e rabo de cavalo. Na quarta vez, as pontas do balcão ocupadas, nos ajeitamos no meio, lado a lado. E, lá pelas tantas, não me lembro qual o assunto, começamos a conversar. Me lembro é que de repente, e também não sei como, o papo enveredou para os impérios do mundo. O império americano, o inglês, o austro-húngaro – sem nada combinado, deslizamos nessa ordem inversa, de hoje para ontem, de ontem para anteontem. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Mais cerveja nos copos, de anteontem para eras remotíssimas, o cara conhecia História, passamos pelos impérios de Carlos Magno e Alexandre da Macedônia, acho que fizemos ligeiras escalas em potências do velho Oriente, e enfim aportamos <st1:personname productid="em Roma. A Roma" w:st="on">em Roma. A Roma</st1:personname> Antiga, dos Patrícios e plebeus, do Coliseu e as termas, dos banquetes e os bacanais, a metrópole e as províncias – o Poder Romano, presente em quase todo o mundo então conhecido, nos arrebatava, falávamos pelo cotovelos, vamos tomar mais uma?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Tomamos bem mais que o habitual. Mas tudo acaba (até o Império Romano acabou), chegou a hora de irmos embora. Pagamos a conta e, enquanto, no pilequinho, trocávamos um longo abraço, perguntei ao meu recente amigo como se chamava.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Ele, na inocência: - César. E você?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Eu, distraído: - Marco Antonio.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Levou um tempinho, dois ou três segundos, para engrenarmos espalhafatosa risada.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Será possível? – falei.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Caramba – ele atônito, como eu. – É isso, somos os reis de Roma.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- De Roma – emendei – e da Cleópatra, nós dois...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">-... comemos ela e, se ela estivesse aqui...,</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- ... comíamos de novo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Sim, sim, na santa paz.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Na santa paz, claro.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Rimos outro tanto, bem cafajestes, e cada um tomou seu rumo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 21.3pt;"><b>Milagre, milagre<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">Anoitecia, ele sentiu pontadas no ouvido esquerdo. Com medo de as pontadas virarem dor, e a dor não deixá-lo dormir, foi à emergência do Miguel Couto. A médica que o atendeu diagnosticou otite e receitou um antiinflamatório. Dormiu sem dor mas, na manhã seguinte, acordou surdo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">Passaram-se dois dias, a surdez não regrediu. Ele bateu então no consultório de um otorrino em Copacabana, um bambambã, recomendado por uma amiga médica. Conversa, exame, audiometria, e a má notícia: o ouvido interno (foi essa a expressão usada pelo otorrino, ouvido interno) de repente parara de receber sangue, o que havia causado um enfarte, uma isquemia, e, com a isquemia, a surdez. O doutor fez uma careta e desferiu o segundo golpe: a chance de recuperação é de 50 por cento e não adianta você se angustiar, se houver recuperação será demorada. Marcou nova consulta para dali a 15 dias, quando repetiria a audiometria, e esticou a mão.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">Não adiantava se angustiar, no entanto ele se angustiou. E três dias depois a angústia cresceu, a surdez alcançara também o ouvido direito. Com súbito medo do otorrino que o atendera, resolveu procurar outro. Foi a uma policlínica em Botafogo, acabou nas mãos de um médico quase adolescente, que poderia ser filho do mestre de Copacabana. Suspirou derrotado, estou frito, pensou, esse fedelho... Nem falou dos antecedentes, a pane no ouvido esquerdo, deixou-se examinar feito um boneco. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">Meu amigo, o fedelho foi rápido, não é nada grave, apenas secreção, assim que a secreção se escoar, pode levar dias, sua audição se normalizará. Achou o diagnóstico paupérrimo, de charlatão. Tentou sorrir, não conseguiu, a vontade era esmurrar o medicozinho. Saiu sem se despedir.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">Irritação e desespero, voltava ou não ao bambambã? Sim, voltaria, fazer o quê?, não, não voltaria, por que ele?, no Rio havia carradas de otorrinos. Sim-não, não-sim, indeciso, cultivou a ideia de se acostumar à surdez, afinal, tem tanta gente que não ouve e vive bem. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">E, no tranco, a vida continuou. Surda. Até que uma madrugada ele acordou com os gemidos do casal vizinho, milagre, milagre, estou ouvindo. Aos gemidos juntou-se a voz do fedelho, assim que a secreção se escoar...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">Pulou da cama, o casal vizinho entrava no paraíso, enveredou para o banheiro, há quanto tempo não se masturbava de madrugada?, mas, no meio do corredor, levado por estranha força, desviou para a sala. Ligou o rádio, caiu extasiado na poltrona: no ar, Variações sobre um tema de Haydn. Esqueceu o ateísmo de décadas, rezou pela alma de Johannes Brahms.<br />
<br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/eCxVU8DYNUk?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><br />
</div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com21tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-79794890490550936452011-11-05T12:22:00.004-02:002011-11-07T20:39:43.649-02:00Oito bocas, um assunto<div class="MsoNormal">Você sabe, o problema do casamento é a convivência, o dia a dia.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal">Todo mundo diz isso, mas é claro, deve haver exceções.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal">Será?<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal">Você e a Bia, por exemplo, quantos anos de casados?<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal">Vinte e quatro.<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal">Vinte e quatro anos, um bom tempo, e vocês vivem bem, vocês transmitem...<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal">... o que, transmitimos o quê?<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal">Sei lá, vocês...<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal">Nós, nada, não seja bobo. Vou te fazer uma confidência...<o:p></o:p></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">E daí, morena, na batalha?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Como sempre. O que que tu manda?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Vamos nos amassar? </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Por que não?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Indo ao ponto: quanto você...?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Que tipo de serviço?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">O que pintar.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Não gosto de tratar preço aqui fora. Vamos entrar?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Em que hotel? Esse ali ou aquele da esquina? </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">O da esquina. A gente entra junto ou tu quer que eu vá primeiro?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">De novo, cara, você acha que sou otária?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Por favor, não perca a classe. Da última vez você prometeu não repetir o piti.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Dane-se a classe, agora a cada quinze dias você vai a Beagá e quer que eu...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Acredite, amor, é o trabalho. Fui escalado pra fiscalizar a filial de Minas,</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Filial de Minas, filial de Minas...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">não posso fazer nada.</div><div class="MsoNormal">... não sou burra, essa filial de Minas tem peito e...</div><div class="MsoNormal">Chega, vou desligar. </div><div class="MsoNormal">Alô, alô, covarde!</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Já te disse, eu também quero, mas tenho medo.</div><div class="MsoNormal">Boba, medo de quê?</div><div class="MsoNormal">Os velhos lá embaixo, e se de repente alguém sobe pra cá?</div><div class="MsoNormal">Que nada, estão jogando pôquer, quando jogam pôquer eles esquecem da gente.</div><div class="MsoNormal">Podiam esquecer sempre. Chatonildos.</div><div class="MsoNormal">Vamos, mostra.</div><div class="MsoNormal">Mostro, mas você fica aí. Só olhar, não vale passar a mão em mim.</div><div class="MsoNormal">Juro, só olho. </div><div class="MsoNormal">Jurou, tem de cumprir. Fique de costas e conte até 30. No 30 você vira pra mim.</div><div class="MsoNormal">Até 30? É muito.</div><div class="MsoNormal">Ou até 30 ou não mostro.</div><div class="MsoNormal">Tá certo. 1-2-3..........7-8-9..........12-13-14..........</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMedr8wZ4MG7zMECKGpZLCTsSt0kadFaNiprtGjvFHzYyCxiCFoH1jbo9gMfap_0MzgvVRSOr7rgEiHPZw5meTUK9ptLX5XG99E320ypTHBdo0t1hxPyVOSq96JaZB29XzichCmOLAI7WT/s1600/OITO+BOCAS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="132" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgMedr8wZ4MG7zMECKGpZLCTsSt0kadFaNiprtGjvFHzYyCxiCFoH1jbo9gMfap_0MzgvVRSOr7rgEiHPZw5meTUK9ptLX5XG99E320ypTHBdo0t1hxPyVOSq96JaZB29XzichCmOLAI7WT/s400/OITO+BOCAS.jpg" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><o:p> </o:p>18-19-20..........23-24-25..........28-29-30, vou olhar, posso?</div><div class="MsoNormal">Pode.</div><div class="MsoNormal">Uau. Você é a primeira mulher que eu vejo assim.</div><div class="MsoNormal">Nem tua mãe?</div><div class="MsoNormal">Ah, ela não conta.</div><div class="MsoNormal">Nem mãe nem pai. Eu também já vi meu pai.</div><div class="MsoNormal">E a internet também não conta. Você é a primeira mulher que eu vejo assim ao vivo.</div><div class="MsoNormal">Gostou?</div><div class="MsoNormal">Nunca vou esquecer.</div><div class="MsoNormal">Agora chega, é a tua vez. Mostra. Conto até quanto?</div><div class="MsoNormal">Não precisa contar, olha. Olha logo.</div><div class="MsoNormal">Bonito.</div><div class="MsoNormal">Quer pegar? </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">Oi, amor, chegou bem?</div><div class="MsoNormal">Cheguei, amor, o voo foi tranquilo.</div><div class="MsoNormal">Me perdoa?</div><div class="MsoNormal">Perdoar o quê?</div><div class="MsoNormal">Você sabe, o piti, a ciumeira.</div><div class="MsoNormal">Tudo bem, mas não repita, promete? </div><div class="MsoNormal">Prometo. E você está fazendo o quê?</div><div class="MsoNormal">Vendo televisão, fazendo hora pro jantar.</div><div class="MsoNormal">E depois do jantar, vai aonde?</div><div class="MsoNormal">Em parte alguma. Janto no hotel mesmo e subo pro quarto. TV até a hora de dormir.</div><div class="MsoNormal">E vai pensar em mim?</div><div class="MsoNormal">Claro, amor, eu sempre penso em você.</div><div class="MsoNormal">Pense bastante... daquele jeito.</div><div class="MsoNormal">Diga, eu gosto quando você diz.</div><div class="MsoNormal">Fazendo teatrinho. Pense em mim fazendo teatrinho.</div><div class="MsoNormal">Diz mais.</div><div class="MsoNormal">Você faz aí, eu faço aqui. Um teatrinho bem gostoso, combinado?</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Que tal, gostou?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Gostei. O hotel é ainda mais xexelento do que eu imaginava. Nota dez.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Dez pra você também, você foi perfeita. Lá fora e aqui dentro, na hora agá.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Não fui não. Aquele papo de não tratar o preço na calçada soou falso.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Você acha?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Claro, a profissional de verdade acerta a grana antes de entrar no hotel.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">É, deve ser.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Vacilei. Da próxima vez corrijo essa falha. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Falou. Você dá o preço, eu pago sem discutir.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Mas, mesmo com o vacilo, valeu... </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Que bom.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">... estou me sentindo a piranha, bem como eu queria.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Parabéns.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Vamos lá em casa tomar um vinho pra comemorar. </div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal"><br />
</div><div class="MsoNormal">... uma confidência que jamais fiz pra qualquer um dos meus amigos.</div><div class="MsoNormal">Caramba, que privilégio o meu.</div><div class="MsoNormal">Pois é, então ouça: eu não como a Bia há uns dez anos.</div><div class="MsoNormal">Não acredito.</div><div class="MsoNormal">Acredite, é a pura verdade.</div><div class="MsoNormal">E você tem outra?</div><div class="MsoNormal">Várias, tenho várias. E não deixo nem uma na mão. </div><div class="MsoNormal">Haja energia.</div><div class="MsoNormal">Energia não me falta, mas da Bia enjoei. Dez anos, faz dez anos que não como ela.</div><div class="MsoNormal">Bem, com todo respeito, ela é uma mulher interessante, alguém deve comer.</div>É, alguém deve comer. Que ela e quem come ela tenham muito prazer. Amém.Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-80188597061644630982011-10-29T12:41:00.000-02:002011-10-29T12:41:37.289-02:00O relógio<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">Depois de quatro dias de trabalho intenso <st1:personname productid="em S ̄o Paulo" w:st="on">em São Paulo</st1:personname>, com palestras e reuniões até altas horas, no sábado cedo o executivo voltou para o Rio e encontrou a mulher na maior depressão.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Péssima notícia, meu bem, prepare-se.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- O que houve? - ele já com cara de infeliz.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Essa noite deu ladrão aqui <st1:personname productid="em casa. Perdemos" w:st="on">em casa. Perdemos</st1:personname> as jóias.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Mas como?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Eu estava dormindo, não percebi nada. Você sabe como eu durmo. E, mesmo que tivesse acordado, me fingiria de morta, não sou boba.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Avisou a polícia?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- E adianta? </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Claro, temos de dar queixa.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Não, pelo amor de Deus, você sempre diz que a polícia é inoperante e venal.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- E por causa disso a gente não se mexe? Eu falo em tese, ora, há muito policial honesto.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Primeira vez que te vejo falar assim.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- De pressa, se arrume, vamos à delegacia.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Aquele ambiente horroroso.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Como você sabe?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Por acaso, não leio jornal, não vejo televisão?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">A contragosto, a mulher relacionou as jóias roubadas, mudou de roupa e acompanhou o marido. Foram atendidos com presteza e cavalherismo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Viu só? - o marido comentou na volta para casa. - Você e seus preconceitos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Pura sorte.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">A sorte mesmo chegou na segunda-feira. O delegado os chamou, o ladrão e as jóias haviam sido localizados. A mulher chiou: </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Voltar lá<span> </span>é demais, vá você sozinho.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">-<span> </span>Não tem sentido - o marido argumentou - você é que conhece bem as jóias.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">O delegado os recebeu quase com fidalguia e começou a mostrar o material apreendido - uma pulseira de ouro e uma de prata, quatro pares de brinco, um anel de brilhante, um colar e uma corrente, um relógio de pulso masculino...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Esse não - o marido falou - esse relógio não é meu.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">É, não é, a mulher reclamou do calor, por que delegacia não tem ar refrigerado?, daqui a pouco eu desmaio. Como o executivo insistisse, não, o relógio não era seu, o delegado mandou buscar o ladrão na carceragem. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">O sujeito - magrinho, desdentado, olhar de viés - não vacilou, sim senhor, levara o relógio, com as jóias ali expostas, do apartamento tal, edifício tal, Rua Fulana - em resumo, o endereço do casal queixoso.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Não é possível - o marido, firme - você está enganado.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Desculpe, doutor - o ladrão, convicto - mas tenho ótima memória. O relógio estava em cima do seu criado-mudo e o senhor dormia de cabeça coberta e roncava feito um, um...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Eu dormia de cabeça coberta e roncava?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">- Não leve a mal, doutor, cada um tem seu jeito de dormir. E roncar, até reis roncam.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">Não tive mais notícias da mulher. Quanto ao ladrão, foi testemunha do marido no processo de divórcio.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 21.3pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 21.3pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 21.3pt;"><b>Apesar dos pesares...<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">O Reino Unido decidiu que, a partir de agora, o trono inglês será ocupado <u>sempre</u> pelo filho mais velho do monarca morto, mesmo que este filho seja mulher, ou seja, a princesa não mais cederá o lugar a um irmão.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">E, na Tunísia, o novo governo reafirmou o respeito aos direitos humanos e prometeu que as mulheres não serão obrigadas a usar o véu islâmico.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">Apesar dos pesares, o mundo melhora um pouquinho.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 21.3pt;">***</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 21.3pt;">No Brasil, a presidente Dilma Roussef sancionará duas leis importantes: a da criação da Comissão da Verdade, que investigará os excessos cometidos pelos donos do Poder contra os cidadãos, em particular os crimes do tempo da ditadura fardada; e a que, ao fim de prazos razoáveis, abre documentos sigilosos de Estado para o exame de qualquer interessado.</div><span style="font-family: "Times New Roman"; font-size: 12.0pt; mso-ansi-language: PT-BR; mso-bidi-font-size: 10.0pt; mso-bidi-language: AR-SA; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: PT-BR;"> Apesar dos pesares, o país melhora um pouquinho.</span>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com25tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-12436129361490131542011-10-22T12:27:00.019-02:002011-10-22T13:31:48.702-02:00Em fevereiro<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Lentamente, como água pingando numa garrafa vazia, a pressão sobe do diafragma para o peito e me faz bocejar. Os olhos se inundam, lembro que de manhãzinha, pouco antes de acordar, tive um pesadelo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Estico as pernas sob a mesa, o ruído do aparelho de ar refrigerado me irrita. Me levanto, vou folhear a coleção de jornais. No outro lado da redação, alguém ri alto. O mal-estar aumenta.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Uma estagiária me bate de leve no ombro, tudo bem? Não respondo, concentrado na manchete de um jornal de São Paulo. Tudo bem?, ela repete. Tudo, falo enfim, procurando mostrar simpatia. Desculpe te incomodar, ela diz, mas preciso ouvir a opinião de um colega experiente: você acha que aprendo a profissão? Bem, faço cara de velho sábio, ainda é cedo para saber, vai com calma. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Ela, meio sem jeito, agradece; eu, me sentindo cabotino, sorrio e me afasto, como se precisasse concluir uma tarefa. Subo até a cantina, tomo um refrigerante. Escurece, o dia está tranqüilo, talvez saia mais cedo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Volto devagar para a redação, contando os degraus da escada, já acostumado à pressão no peito. Mal me sento, sou chamado ao telefone. O que você vai aprontar logo mais?, pergunta o amigo que anda meio distante. Não sei ainda, respondo. Vamos tomar um chope?, ele propõe.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Combinamos hora e local, desligamos. Sem nada de urgente para fazer, confiro no computador se há novidades. Um caso de polícia: o maquinista Antero da Silva matou a golpes de facão a mulher Daniele e o vizinho Edzé de Oliveira; ao chegar em casa, Antero os pegou bebendo caipirinha e ouvindo Roberto Carlos. A notícia não diz qual a música do crime. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Antero, Daniele, Edzé, Roberto Carlos – o que eu tenho a ver com essa turma? Chego ao chefe, informo que não estou bem, vou embora. Sem problema, ele diz, e, piscando o olho: depois me conta se é loura ou morena.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Os chefes são imbecis, penso sem nenhuma convicção, ao chamar o elevador. Pego um táxi, para o motorista imbecis são os guardas de trânsito. Fechado por uma mulher, esquinas atrás e flagrado pelo guarda ao ir à forra, ele está possesso. E ainda sobra para as mulheres. Acredite, diz, toda mulher que dirige não presta. Faz uma pausa, me olha pelo retrovisor, amacia o discurso: falo em tese, o senhor entende?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Não respondo, nem balanço a cabeça. Desço em frente ao bar em que vou encontrar o meu amigo, logo o avisto. Nos abraçamos em meio a boas risadas, sempre que nos revemos rimos de mil peripécias, encravadas na memória, há quanto séculos, canalha, canalha, há quantos séculos?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">No terceiro chope, a conversa solta, a pressão no peito sumiu, o mundo parece razoável. E, trazida pelo burburinho das mesas próximas, uma saudade vaga me dá vontade de em fevereiro brincar o carnaval.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;"><b>O guarda da esquina<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">O fim de Kadafi (aliás, nada justifica sua execução, ele tinha de ser julgado) é uma ótima oportunidade para lembrarmos que não há ditadura boa, todas são horríveis. Todas, todas, não nos iludamos. E nem sempre o pior das tiranias é o tirano, ele até pode ser bem intencionado, o pior é o guarda da esquina. Ele e a necessidade de demonstrar autoridade.</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b>PROSEMAS<span class="Apple-style-span" style="font-size: 16pt;"><o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">(Os Prosemas podem até parecer poesia, mas não são. <o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">São apenas exercícios de escrita. Nada mais que exercícios de escrita)<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 141.6pt; text-align: justify;"><b>Trégua<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 141.6pt; text-align: justify;">Enterrado o amigo querido, me despeço</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 141.6pt; text-align: justify;">da abatida viúva. Daqui três/quatro dias,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 141.6pt; text-align: justify;">volto a freqüentar sua cama.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 141.6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 9pt;">(abril/87)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 141.6pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b>Xeque-mate<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">“Socorro, socorro,</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Socorro, se não eu morro.”</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- Até quando esses gritos,</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">esse escândalo na Rua de Baixo?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b>- </b>Deixa pra lá, vamos, é tua vez de jogar.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">“Socorro, socorro,</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">socorro, se não eu morro.”</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b>- </b>Educação é o que falta ao povo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- Não se preocupe, essa gente se entende</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">E sobrevive nos vapores do álcool.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">“......................</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">.............................”</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- É tarde, me distraí, joguei errado.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- O espírito mau se foi, ou ninguém socorreu</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">e quem gritava morreu.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">- Não tenho saída, meu pobre rei está cercado.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 9pt;">(fevereiro/94)</span><br />
<span style="font-size: 9pt;"><br />
</span><br />
<span style="font-size: 9pt;"> </span><span style="font-size: 9pt;"> </span><b>Sapiência</b><br />
Sempre tem alguém<br />
que sabe mais que eu.<br />
<br />
Menos? Vou pôr<br />
anúncio no jornal.<br />
<span class="Apple-style-span" style="font-size: 12px;"> (abril/2000)</span></div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-88028061659737837302011-10-15T11:06:00.002-03:002011-10-15T11:14:23.662-03:00Nelson<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Ô, elegância, ô, elegância, pão com banana...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Em 2012, está no jornal, Nelson Rodrigues completaria 100 anos. Ao ler a nota me lembrei que li os dois volumes de <i>Engraçadinha, seus amores, seus pecados</i> em Curitiba, no auge da adolescência. Foi um incêndio, então Nelson não era apenas o cronista esportivo que transformava o futebol em epopéia, era o romancista (só mais tarde eu o conheceria como teatrólogo, nosso maior teatrólogo) que oferecia doses enlouquecedoras de erotismo (talvez eu ainda nem conhecesse essa palavra), que estourava os limites e ia fundo naquilo que mais me mobilizava.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">No verão dos meus 18 anos, vim passar quinze dias de férias no Rio. Numa atitude típica de fã, procurei o ídolo no <i>Jornal dos Sports</i> - o JS era de seu irmão, Mário Filho, jornalista e romancista, cujo nome é o nome oficial do Maracanã. Ele me atendeu com toda delicadeza, conversamos. Tinha a voz grave, de uma densidade bêbada (e ele, alguém me disse, não bebia). Na inocência da idade, lhe perguntei se achava que sua obra ficaria. Me olhou incrédulo, meu anjo, quem sou eu? Meu anjo... o braço direito esticado, a mão no meu ombro, num gesto afetuoso.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Um ano depois, no verão dos 19, vim para o Rio de vez, fazer jornalismo. Nos primeiros tempos eu ouvia Nelson Rodrigues no rádio e o via na televisão, em programas esportivos e em entrevistas, sempre cheias de humor, sobre a vida e as paixões, o desejo e o pecado (foi numa dessas entrevistas que ele negou ter dito que toda mulher gosta de apanhar e corrigiu, só as normais).</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Mais tarde, fui trabalhar no Globo, onde ele publicava suas colunas sobre futebol (<i>À sombra das chuteiras imortais</i> e <i>Meu personagem da semana</i>). Em certa época, às duas colunas ele acrescentou suas <i>Confissões</i>, cujos originais, foram, não sei quantas vezes, revistos (copidescados, no jargão profissional) por mim. Como copidescar Nelson Rodrigues, como mexer no texto de um mestre? De mais a mais, ele não datilografava em espaço três, como era a norma, e sim em espaço um, o que quase impossibilitava qualquer emenda. Me limitava pois a atualizar a acentuação (que ele não dominava) e a suprimir um ou outro erro de datilografia.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Em outra fase eu, que era redator do Segundo Caderno, em determinados dias completava o quadro da Editoria de Esportes. E lá estava Nelson que, embora, por ser uma personalidade, pudesse trabalhar em casa, gostava de escrever suas colunas na redação. Fumava bastante (naquele tempo, o fumo era liberado em qualquer lugar) e, de quando em quando (era de poucas palavras), soltava comentários sobre isso ou aquilo, esse ou aquele.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Nunca perguntei a Nelson se se lembrava de mim visitando-o no <i>Jornal dos Sports</i>, e ele também nunca falou a respeito. Acredito que não se lembrasse, devia receber muitos jovens, como eu, seus fãs.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Fora da redação, às vezes nos encontrávamos no boteco vizinho ao jornal. Ele entrava no seu andar curvado e, sabendo-se o centro dos olhares, caprichava no timbre bêbado ao pedir o lanche preferido: Ô, elegância, ô, elegância, pão com banana. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>Heróis<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">O jornalista que, varado por uma lancinante dor de corno, atravessou na corrida uma porta de vidro. O jornalista que, atacado por súbita dor de barriga ao chegar ao trabalho, borrou-se no elevador, na frente do patrão. O jornalista que, depois de muito perseguir um subordinado, levou dele um banho de urina em plena reunião vespertina. O jornalista que, flagrado bolinando um contínuo na escada escura, enfartou. O jornalista que, apaixonado pela mulher do editor-chefe, apanhou de cinto. O jornalista que, demitido, ajoelhou-se diante do diretor e pediu nova oportunidade. O jornalista que ...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Quase cinco décadas de jornalismo e, na cabeça, tantas histórias grotescas de colegas, famosos e desconhecidos, que história minha citaria, se eu não fosse eu?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>Promessa<o:p></o:p></b></div><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt;">E aí está de novo o discutido Horário de Verão. Prometo fazer de tudo para gostar.</span>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-45746694750690962472011-10-08T12:09:00.005-03:002011-10-08T17:22:00.358-03:00A lenda de Maria e João<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Difícil saber se Maria, do departamento de pessoal, mulher de João, o subgerente, separou-se dele e passou a transar com meia empresa ou se passou a transar com meia empresa e separou-se dele. Difícil saber, e a ordem dos acontecimentos não importa. Importante foi o que ela disse às amigas, com apenas um ano de casada percebera que não queria marido, queria, isso sim, ser livre. Tão livre que logo largou o emprego e se mandou para Londres, na época destino de uma multidão de jovens brasileiros, de variado poder aquisitivo, ávidos de aventuras.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">João era louco por Maria. Superado o abatimento que quase o liquidara, decidiu jogar todas as fichas: demitir-se e ir para a Inglaterra. Só voltaria ao lado da mulher ou, se ela definitivamente não o aceitasse, dentro de um caixão. O chefe, seu confidente (e um dos raros que não o traíra) tentou demovê-lo, esquece essa vagabunda, cara, ela não te merece, daqui um tempo você vai estar em outra, feliz...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">O subgerente agradeceu as palavras do chefe, abraçou-o comovido e pediu as contas, eu tenho de ir, cara, tenho de ir, torça por mim. O amigo retribuiu o abraço e prometeu, João, quando voltasse, seria, se quisesse, readmitido.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">João embarcou num sábado.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">E num sábado, sete meses depois, voltou.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Voltou com Maria. Grávida, a paixão por João reacesa.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Instalaram-se na casa de uma tia e, já na segunda-feira, João reapareceu na empresa. Bateu na porta do chefe, mas nem precisou cobrar a promessa de readmissão. O empregado que, com sua viagem, assumira a subgerência, abrira dias antes uma empresa concorrente, a vaga é tua, o chefe vibrou, é tua mesmo que você não queira, te imploro... Engancharam-se num cumprimento ruidoso e, ainda ali, João convidou o chefe para padrinho da criança que crescia na barriga de Maria. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">A vida se normalizou, a criança, um menino, nasceu. Maria arranjou emprego em outra empresa, com ela longe e a renovação natural de pessoal poucos veteranos se lembravam dela e de suas histórias. E os que se lembravam nada comentavam, João tinha poderes.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Mas seus poderes não valiam em casa, de novo Maria começou a se desregrar. João soube da reincidência por ela própria, uma noite, ao chegar do trabalho, encontrou-a de mala pronta e o filho com roupa de passeio, vamos embora, ela disse, há meses tenho outros homens e não quero mais morar com você. Pediu que o marido não a perseguisse, dali a um tempo daria notícias, não impediria que ele visitasse a criança. Aparvalhado, João não reagiu, deixou mãe e filho partirem. Sozinho na sala em penumbra, sentou-se no chão e ensaiou soltar os músculos para não morrer de tanta tensão. Não se mexeu ou chorou, não comeu ou se urinou, amanheceu sentado no chão, os músculos soltos. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Passados alguns dias, procurou Maria e, sem meias palavras, lhe propôs: se voltasse a morar com ele, a transar com ele, a dividir com ele o dia a dia do filho, ela estaria dispensada de lhe prestar contas do que fazia na rua. Jura?, Maria pôs doçura na voz. João jurou, eu desejo você, o resto é o resto, não interessa. Ela se equilibrou na ponta dos pés e, enxugando uma lágrima de heroína de lenda de amor, beijou o marido com vontade.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18pt;"><o:p> </o:p><b>Elas</b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">O Nobel da Paz sair para uma mulher já seria motivo de alegria para quem apoia a luta feminina por direitos iguais em todos os níveis. Sair então para três mulheres é alegria ao cubo. E sair para duas negras e uma árabe é alegria tamanho família, é uma senhora emoção.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>Wall Street</b><br />
<div style="text-align: justify;">De início, o crescimento nos Estados Unidos dos protestos populares contra a exploração econômica é de deixar a gente de queixo caído. Depois, brilha o óbvio: claro, é de lá que um dia virá o golpe que ferirá de morte o capitalismo.</div></div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com26tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-59159613053847850852011-10-01T09:17:00.003-03:002011-10-01T09:22:21.270-03:00Álcool<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b>O invasor</b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> Todo fim de noite, MC ia do jornal em que trabalhava para um bar no Leme, a dois quarteirões de onde morava. Sentava-se numa mesa de canto e começava a beber. Bebia de mais e comia de menos, o bastante para enganar o estômago. Lá pelas tantas, de porre, levantava-se e cantava “Noche de ronda” (Luna que se quiebra sobre La tiniebla de mi soledad...). Finda a canção, curvava-se em agradecimento aos aplausos chochos e, trôpego, ia embora.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Uma madrugada, ao abrir a porta da sala do apartamento, quase caiu fulminado. Pensou em gritar pela mulher, mas se lembrou que ela tinha ido dormir na casa da mãe, a velha, doente, pedira companhia. Reuniu todas as forças, que àquela altura eram mínimas, e voltou à portaria.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- João - falou engasgado, - tem um cavalo na minha sala.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">O porteiro segurou o riso, bancou o conselheiro:</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Um cavalo? Ora, o senhor precisa maneirar, desculpe, mas ultimamente tem exagerado...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- João, não estou bêbado, o porre passou. Um cavalo está junto do sofá, ele invadiu minha sala.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- ...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Um cavalo branco, o invasor é branco.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Por favor...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Por favor o escambau – MC perdeu a paciência. – Sobe comigo, você não pode me negar ajuda.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Tomado por súbita energia, prendeu o porteiro pelo pulso e o puxou até a porta do apartamento, no segundo andar.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Olha lá, o que é aquilo?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">João estupefato:</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Um ca..., um cav...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- De que cor, diga, de que cor.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Bran... um ca...valo branco.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Fácil concluir o que acontecera: o animal, na certa procurando tufos de capim para matar a fome, tinha escorregado na encosta do morro que ficava nos fundos do prédio e, o janelão do apartamento de MC aberto, despencara para dentro da sala. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Por sorte, muita sorte, o prejuízo foi pequeno - meia dúzia de objetos de pouco valor quebrados – grande foi o trabalho dos bombeiros para pôr o quadrúpede para fora. E, daquele dia em diante, MC passou a ser mais conhecido na boemia como o jornalista do cavalo branco na sala do que como o pinguço que assassinava “Noche de ronda”. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><o:p> </o:p> </div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b><br />
</b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>Profissionais</b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Ainda era novo em jornal, uma noite, em torno das dez horas, encontrei no Centro da cidade FN, repórter já tarimbado, que eu conhecia de oi, tudo bem? As pautas do dia cumpridas, os dois à toa, ele me convidou para tomar um uísque. Aceitei de pronto, sair com FN, ótimo papo e colecionador de histórias saborosas, me acrescentaria experiência, bastava ser bom ouvinte.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Enveredamos para a Lapa e, assim, ele a emendar um caso no outro e eu a ouvi-lo com admiração, falando apenas o indispensável, pulamos de bar em bar, em cada bar uma ou duas doses. De repente percebi que amanhecia, a noite passara e nós passamos a noite bebendo e caminhando, varamos toda a Avenida Mem de Sá, estávamos na boca da Rua de Santana. Nos despedimos e eu peguei um táxi para casa. É bem possível que naquele dia eu não tenha ido trabalhar, estava em ruínas.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Anos depois, achando que ia fazer uma grande revelação, falei da minha aventura com FN a NS, também jornalista. Ele riu superior: “Você fez isso uma vez? Pois eu perdi a conta de quantas noites eu e o FN atravessamos a Lapa enchendo a cara.” Acendeu o cigarro, me deu um tapinha camarada na barriga: “Programa pra profissional, meu querido.” </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>Ilíada<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Por tudo que os gregos da antiguidade nos ensinaram - e continuam a nos ensinar -, os gregos de hoje, mergulhados no desastre financeiro, merecem mais que nossa solidariedade, merecem nosso carinho. </div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt;"> (De repente, um pensamento romântico: se eu fosse um desses empresários multinacionais, com grana até a estratosfera, tirava a Grécia do buraco. Em seguida, o pensamento cínico: ainda bem que não sou).</span></div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-2847097262878441542011-09-24T11:21:00.002-03:002011-09-24T12:53:15.083-03:00Os velhos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkK32IxlZ3B6hzCz4Gjxc4UgNqZQ59RA4M4i5rY_3QFNc3NBXCBfkmf-0VSrvf4OBDEIBjpsYwtMqscwLaGFLl-foqIKaJDgwAyoPL_lsIsKGXPNeWuLde81d_rRHc0pozcDe2I37hG-jF/s1600/mail%255B2%255D.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkK32IxlZ3B6hzCz4Gjxc4UgNqZQ59RA4M4i5rY_3QFNc3NBXCBfkmf-0VSrvf4OBDEIBjpsYwtMqscwLaGFLl-foqIKaJDgwAyoPL_lsIsKGXPNeWuLde81d_rRHc0pozcDe2I37hG-jF/s200/mail%255B2%255D.jpg" width="168" /></a></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Minha amiga Martina aparece e me convida para acompanhá-la na visita a uma tia, numa casa de velhos na Tijuca, mantida pela colônia judaica. Eu nunca estive em lugar assim, com coceiras de repórter aceito o convite. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Você sabe, Martina pergunta no caminho, que 27 de setembro é o Dia Nacional do Idoso? Digo que não e ela comenta o paradoxo, o velho brasileiro tem o seu dia no começo da primavera, estação por excelência ligada à juventude, prova disso as expressões <i>flor da idade</i> e na <i>primavera da vida</i>.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Chegamos à casa, encontramos um ambiente limpo e seguro, bonito e confortável, espelho do respeito dos filhos e netos aos que não têm mais nada a oferecer. Mas não é do respeito e da bondade dos fortes que quero falar, sim de nossa extrema fraqueza, a velhice.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Como a tia de Martina, a maioria dos internos já ultrapassou a linha da lucidez. Sentados ou deitados, em frente à janela ou à televisão, nos quartos ou no jardim, eles olham a ausência, o insondável. Um mastiga sem parar, o que lhe enche a boca vazia? Outro ri e limpa os óculos, limpa os óculos e ri. Aquela mistura ídiche, português e russo. Esse não se cansa de ajeitar o boné e a gravata puída. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">A visita não demora, saio calado, eu e eu. Amarelo, vermelho, paramos na esquina.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- E daí – Martina fala -, que barra, hem?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Barra pesada – concordo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Com sinceridade - Martina, rouca -, não quero chegar a esse ponto. Se não morrer antes, que alguém se encarregue de... E você?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Balanço os ombros, sem palavra. Mas, dentro, jorra a certeza de que, se viver tanto – e tomara que viva - não aceitarei antecipar a passagem. Me tirem as dores e desejarei ir até o fim do fim, nem um minuto menos. Olhos no vazio, me sujando, me molhando, resmungando, respirando. Afinal, quem garante que não há beleza e prazer nessa conclusão – nesse parto - que tanto choca os <i>capazes</i>?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Assim, aviso logo: estará cometendo assassinato o poderoso que, no futuro, eu inútil, decidir, em nome não sei do que, acabar comigo. Prisão nele, aos ferros! E se isso ocorrer num tempo de ditadura dos moços, em que a ordem de prisão for arquivada, não me renderei. Mesmo não acreditando em outra vida, virei assombrar o prepotente.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Embora não religioso, concordo com a Igreja na oposição à eutanásia (como, no geral, ao aborto). A Igreja, por achar que a vida é o maior bem do ser humano; eu, por achar que a vida é o meu único bem. E, religião fora, estou com Dostoievski – viver, viver, nem que seja num metro quadrado.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">(Se em algum momento, eu impaciente, pedir que me abreviem a experiência, não me atendam. Será desvario de velho esclerosado. Valerá o que escrevi a cima).</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">***</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Para concluir esse papo estranho de primavera e velhice, um hiphip hurra aos velhos que continuam no batente, símbolo maior deles o grande Oscar Niemeyer aos 104 anos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>Desobediência<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Segundo dia de primavera, frio, garoa e vento. A natureza é, por natureza, desobediente.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b><span style="font-size: 16pt;"><o:p> </o:p></span></b><b><span style="font-size: 16pt;"><o:p> </o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b>PROSEMAS</b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">(Os Prosemas podem até parecer poesia, mas não são. <o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">São apenas exercícios de escrita. Nada mais que exercícios de escrita)<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="tab-stops: 270.0pt; text-align: justify;"><b>A Sófocles</b><span style="font-size: 9pt;"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="tab-stops: 270.0pt; text-align: justify;">Meu pai morreu há dez anos, e ainda não consegui</div><div class="MsoNormal" style="tab-stops: 270.0pt; text-align: justify;"> chorá-lo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Minha mãe coninua viva, no entanto já lacrimejei</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Muitas vezes ao imaginá-la morta.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">Ruínas do teatro grego.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style="font-size: 9pt;">(março/87)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt; text-align: justify;"><b>Geometria<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt; text-align: justify;">O mundo é triangular.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt; text-align: justify;">Céu, terra, mar.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt; text-align: justify;">A vida é em espiral.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt; text-align: justify;">O bem vence e vira mal.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt; text-align: justify;">Quadrada é a morte:</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 9pt;">NADA <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 9pt;">A D<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 9pt;">D A<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 9pt;">ADAN<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 9pt;"> NA<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 9pt;"> DA<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 9pt;">N_A<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 318.6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 9pt;">D_A<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 9pt;">(agosto/90)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 283.2pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 141.6pt; text-align: justify;"><b>Nem<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 141.6pt; text-align: justify;">O fim do mundo</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 141.6pt; text-align: justify;">será para todos.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 141.6pt; text-align: justify;">Nem Shakespeare escapará.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 141.6pt; text-align: justify;"><span style="font-size: 9pt;">(agosto/09)</span><span style="font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com18tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-51270710855968812792011-09-17T09:22:00.000-03:002011-09-17T09:22:54.656-03:00Elis<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Eu trabalhava na sucursal carioca da <i>Folha de S. Paulo</i>, o chefe de reportagem me escalou para entrevistar Elis Regina e Ronaldo Bôscoli, que estavam de casamento marcado (o Google diz que foi em 1967, então foi). Ela vinha ao Rio acertar os detalhes da cerimônia, o chefe me passou o telefone do noivo e a clássica recomendação: vire-se. Liguei, Ronaldo, desmentindo a fama de grosso, me atendeu bem. Marcou a entrevista para as 11 horas de sábado, e me deu seu endereço, em Ipanema.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">O fotógrafo e eu chegamos pouco antes das 11, o próprio Ronaldo nos abriu a porta. Disse que Elis não demoraria a vir e sentou-se diante de uma máquina de escrever portátil - a mesa das refeições, redonda, era também a mesa de trabalho. A seus pés (memória ou fantasia?) se esparramava um cachorro de bom tamanho.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Tentei um papo descontraído - como é isso de de repente um solteirão (Ronaldo era 16 anos mais velho que Elis), que namorou as principais cantoras do Brasil, se casar até no religioso? – ele balbuciou qualquer coisa e começou a datilografar. O silêncio só não pesou porque surgiu uma senhora – minha sogra, Ronaldo apresentou – que nos deu atenção. Assim, enquanto o fotógrafo clicava, eu entrevistava a mãe de Elis. “Minha filha”, ela disse, “já é a maior cantora do Brasil.”<span> </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Nesse exato momento, a estrela apareceu. Beijou o noivo, cumprimentou os visitantes, repreendeu a mãe: “Não, senhora, a maior cantora do Brasil é a Elisete Cardoso”. E, para nós: “Por favor, não liguem, mãe é mãe.” Deixou-se fotografar ao lado do quase marido e da mãezona, disse que a fama de mulherengo de Ronaldo não a incomodava, pois sabia que ele hoje era outro, e sugeriu que eu e o fotógrafo a acompanhássemos até a Capela Mayrink, na Floresta da Tijuca, onde seria o casamento. Precisava medir a nave para encomendar a decoração, nós a ajudaríamos e, ao mesmo tempo, arremataríamos a entrevista.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Subimos para a floresta no fusca de Elis (ou seria de Ronaldo?). Medimos a nave da capela, voltamos pela Avenida Niemeyer, paramos na casa em que o casal moraria (“esta casa é do Juca Chaves”, ela contou, “nós alugamos”) e descemos de volta para Ipanema. Conversando sempre. Então, já na praça <st1:personname productid="em que Ronaldo" w:st="on">em que Ronaldo</st1:personname> morava, um ônibus elétrico (chifrudo, no jargão popular) fechou o fusca. Foi o que faltava para aquele sábado se tornar inesquecível. Num pulo, Elis pôs meio corpo para fora do carro e gritou para o motorista abusado: “Só porque sou mulher? Vá tomar atrás do saco.”</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Reacomodou-se ao volante, se dobrando de rir: “Sou ou não sou uma moça fina?”</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>O bom egoísmo<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Cedo descobrimos que o egoísmo é um sentimento fortíssimo, invencível por mais que o enfrentemos. O que nem todos percebemos é que há o bom egoísmo, como há o bom colesterol. O bom egoísmo aflora nos atos de amor e doação, como por exemplo os praticados pelos voluntários que socorrem os atingidos por uma catástrofe. Basta ouvi-los: eles falam com emoção do prazer e da alegria de ajudar o outro, da sensação de plenitude ao fazer algo para alguém sem esperar alguma vantagem. Ou seja: prevalece o “eu”, o gozo de ter-se dado. E, ao contrário do que possa parecer, é ótimo que seja assim, pois esse tipo de egoísmo nos torna melhores. (Dentro desse raciocínio, já imaginaram o tamanho do egoísmo de uma Teresa de Calcutá? Um gigante, salve ele).<span> </span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>A Merkel de Berlusconi<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Que o primeiro-ministro da Itália, Silvio Berlusconi, é meio (ou inteiro?) bandido, a gente sabe há muito tempo. Mas, reconheça-se, é um bandido engraçado. Num telefonema interceptado pela Justiça, ele chama a chanceler da Alemanha, Angela Merkel, de bunduda incomível. Não dá para deixar de rir. Longe das feministas radicais, naturalmente.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>Primavera<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Daqui a seis dias, termina o inverno. Muitos preferem o Rio no outono, eu na primavera. Que chegue esbanjando beleza, aleluia.<span> </span></div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com33tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-19355430231803423672011-09-10T11:07:00.009-03:002011-09-13T15:50:53.610-03:00Em família<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><i> A crônica abaixo foi publicada em meados de setembro de 1997, duas semanas depois da morte da princesa Diana. Ao reencontrá-la, dias atrás, resolvi oferecê-la, sem qualquer alteração, aos amigos do BP. Ao passado, portanto</i>:</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">A vinda do papa ao Rio, o real e a dentadura, a regulamentação do aborto em caso de estupro ou de risco de vida da mãe, a escolha de Atenas como sede das Olimpíadas de <st1:metricconverter productid="2004, a" w:st="on">2004, a</st1:metricconverter> nova lei eleitoral, as últimas novidades da informática. Os assuntos se misturavam, o almoço familiar corria animado. Às tantas, alguém mencionou os funerais de Diana, visto ene vezes por todos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Como acontece quando se comenta um filme de sucesso, cada um lembrou a cena que mais o tocara – a reverência da rainha diante do caixão da ex-nora, o discurso certeiro de Charles Spencer, o canto contido de Elton John, os aplausos do povo à passagem do féretro, a cabeça sempre baixa do príncipe William, futuro rei.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">A rememoração do espetáculo fúnebre foi interrompida pela única criança da casa, uma garota de cinco anos. Afinal, ela perguntou compenetradíssima, a princesa estava mesmo grávida?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Os adultos se olharam esbugalhados. Onde você ouviu isso?, a mãe cobrou. No colégio, a pequena respondeu. E insistiu: Diana carregava ou não o irmão do rei na barriga? Maneiroso, o pai lembrou que <i>Os 101 Dálmatas</i>, o filme com Glenn Close, estava pronto para rodar na sala de TV, você não quer assistir de novo? Ela queria. Vocês só falam bobagem, a filha acusou, eu prefiro ver a Cruela, adeus. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Livres da enxerida, mas a partir do que ela tinha perguntado, os adultos repisaram a história, pingada nos jornais, de William ganhar um irmão mestiço e muçulmano. Um primo, o intelectual da família, fingiu apreensão: anteontem a irriquieta Margareth, ontem os Beatles, hoje uma lady mundana, humanitária e marqueteira, amanhã um herdeiro moreno, de cabelo crespo; em que beco o grande império vai parar?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Houve risos, mas fracos, era hora da sobremesa e as atenções se concentraram no pudim de clara que a empregada acabara de pôr no centro da mesa. Foi aí que a garota, saltando de surpresa da sala de TV, disparou outras duas perguntas: e se Diana tivesse na barriga não um menino, mas uma menina? E se a menina e o rei se apaixonassem, como os irmãos da novela do canal mexicano? </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Fez uma careta e desapareceu, voltou aos dálmatas. Um incesto real?, escandalizou-se a prima solteira, que se orgulhava de ter recusado um egípcio de Alexandria, talvez parente dos Al Fayed. A mãe da mãe da garota, formada em Letras, mas do lar, indagou: há incesto em Shakespeare? Niguém se lembrava. Esperto, o intelectual da família fechou a questão: em Shakespeare há de tudo, o mundo, o céu, o inferno e mais um pouco. O avô balançou a cabeça e repetiu a sobremesa. Dos deuses esse doce, disse se lambendo. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Da sala de TV, vinham latidos inteligentes.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">***</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Segundo pesquisas, em julho 68% dos britânicos já admitiam o casamento do príncipe Charles com Camilla Parker-Bowles, e que, portanto, mesmo sendo a mocinha da história, Diana terminaria derrotada pela rival. De repente, vem a morte e põe tudo de pernas para o ar. Agora, qual o futuro de Camilla?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">No meio de todo esse drama, fica apenas uma certeza: Charles virou definitivamente sapo. Case-se ou não com a amante, sente-se ou não no trono, não tem a mínima chance de cura.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 9.0pt;"><div style="text-align: justify; text-indent: 24px;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="font-weight: bold; text-align: center;"><b>11/9/2001<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"> Eu trabalhava em casa, o telefone tocou, ligue a TV, disse minha então mulher, o mundo está acabando <st1:personname productid="em Nova York." w:st="on">em Nova York.</st1:personname> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: center;">@@@@@ </div><br />
<b>Sinceridade</b></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt;"> Há dias, dois fabricantes de agrotóxicos admitiram publicamente que seus produtos matam. Não é de apalermar? Nessa batida, a sinceridade acabará como regra nº 1 nos grandes negócios. Reajamos enquanto é tempo, temos uma tradição de esperteza a preservar.</span></div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-14478429076534920832011-09-03T10:12:00.012-03:002011-09-04T16:50:59.079-03:00Brasiliana<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Em que momento o Peru se ferrou?, indaga Mario Vargas Llosa em <i>Conversa na Catedral</i>. Às vésperas de mais um 7 de Setembro, repudio o ufanismo oco, o cacoete de quem está no poder, e pego emprestada a pergunta do romancista peruano. Quando o Brasil tomou o caminho da perda? Já durante a primeira missa ou ao ser dividido em capitanias hereditárias? Às margens do Ipiranga ou com o golpe militar de 15 de novembro de 1889?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Quando, quando? Em que encruzilhada caímos na vereda cheia de pedras e desníveis? Em que situação a consciência do provincianismo incomodou tanto que passamos a repetir baboseiras como <i>somos os maiores</i>, <i>conosco ninguém pode</i>, <i>nada como ser brasileiro</i>? </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">O <i>jeitinho</i>, esse vírus invencível, ante que obstáculo o adotamos? Que ato de desumanidade provocou horror tão grande, que passamos a nos proclamar um povo cordial? Frente a que humilhação inventamos que somos livres de preconceitos?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Que manifestação de insegurança nos levou a nacionalizar Deus? Que presente nos frustrou a ponto de nos considerarmos o país do futuro? Um futuro jamais alcançado, ilusório como a linha do horizonte.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Pois diante desse nunca-chegar, cansado e descrente da ideia de que amanhã será melhor, faço um pequeno pedido aos nossos poderosos: não exagerem na mentira; mintam o estritamente necessário, só mesmo em casos extremos. Quem sabe assim, enfim nos aproximemos dos países mais bem-sucedidos, aqueles que, por inveja, desdenhamos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;">***</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">(Se, depois de ler o meu desabafo, você estiver papagaiando velhos lamentos do tipo <i>ah, se tivéssemos sido colonizados pelos ingleses</i>, ou <i>nosso problema é esse povinho</i>, cale a boca. Simplesmente, você não entendeu nada.)</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;">***</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">De qualquer modo, é inegável que os governantes de hoje, eleitos pelo voto popular, mentem menos (pouco menos) que os estrelados do regime militar, ainda tão próximo. Naquele tempo, enquanto nos porões os gritos dos torturados se multiplicavam, aqui em cima os palacianos diziam sem gaguejar que o Brasil era uma ilha de calma e prosperidade. <i>Ame-o ou deixe-o</i>, os mais velhos se lembram. E, por favor, não esqueçam. Não esqueçam e, sempre que couber, ponham os jovens a par do terror de ontem. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Terror muitas vezes embrulhado no cinismo. “Nosso sonho mesmo”, me disse em plena tirania um brigadeiro linha-dura, “é voltar para os quarteis. Infelizmente, o povo ainda não nos liberou.” Coitado, morreu antes de o último general presidente deixar o Palácio do Planalto pela porta dos fundos. </div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;">***</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Hoje devemos pensar com menos pressa nos sem-Brasil, milhões de pessoas que vivem (vivem?) em circunstâncias muito piores que os sem-terra, os sem-teto etc. Os sem-Brasil, ou sem-tudo, não desfrutam da mais mínima cidadania. Não têm condição de comer nem um prato de farinha.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;">***</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Também é uma boa hora para lembrarmos Darcy Ribeiro: “Dói (cito de memória) perceber que um país privilegiado como o Brasil não deu certo. Como isso aconteceu, como?”</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;">***</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Citando outro brasileiro de respeito, Vinícius de Moraes: <i>Vontade de beijar os olhos de minha pátria/De mimá-la, de passar-lhe a mão pelos cabelos.../Vontade de mudar as cores do vestido (auriverde!) tão feias/De minha pátria, de minha pátria sem sapatos/E, sem meias, pátria minha/Tão pobrinha</i>.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;"><b>Tadinhos<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">E os doutores do Judiciário estão contrariados porque o orçamento federal de 2012 não prevê reajuste salarial para eles. Tadinhos, sempre tão esquecidos, o governo só dá atenção aos aposentados do INSS.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div style="text-align: justify;"><span style="font-family: 'Times New Roman'; font-size: 12pt;"> No mais, vale recorrer à Bíblia: “O rico comete injustiça e ainda reclama; o pobre é injustiçado e ainda pede desculpas.” (Eclo, 13,3)</span></div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com22tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-58369211762463928112011-08-27T11:08:00.001-03:002011-08-27T11:09:11.971-03:00Comeu?<div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b>Cabelos úmidos, pele cheirosa<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Com menos de um ano de jornalismo - um <i>foca</i>, na gíria da profissão - ele tremeu ao saber que iria entrevistar Fulaninha Silva, cantora de nome nacional e que, havia seis semanas, tinha sua moderna interpretação de um clássico de Noel Rosa no topo da parada de sucessos. O G. caiu doente, o chefe informou, e nós precisamos dessa entrevista pra amanhã, sinto muito, você foi o escolhido, é a sua chance de mostrar a que veio. Disse que o <i>foca</i> iria sozinho, sem fotógrafo, Fulaninha fora fotografada na noite anterior, fez ligeiras recomendações e soltou uma risada satânica.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Ao chegar à casa de Fulaninha, o escolhido ainda ouvia a risada do chefe. Passou por um segurança, entrou na sala conduzido por uma empregada de uniforme, sentou-se no sofá indicado. A cantora apareceu logo, os cabelos úmidos, a pele cheirosa. Sussurrou oi, você é tão jovenzinho, sentou-se à esquerda do repórter e, ligado o gravador, começou a falar de si - a vocação, a carreira, o sucesso, os fãs, as viagens.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">A pele cheirosa, os cabelos úmidos, a voz rouca. De repente fez uma pausa, saltou até a vitrola (era no tempo das vitrolas), pôs no volume certo a canção que todo o país cantava e voltou deslizante para o sofá. Mas não se sentou. Ficou de pé em frente ao nosso herói, os quadris na altura dos olhos dele, a ondular o corpo bem devagar, enquanto acompanhava baixinho o que o disco – ela – cantava.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">E agora, pensou o jovenzinho, o que faço? Avanço ou me seguro, me seguro ou avanço? O medo de estar fantasiando a situação, de agarrar a dona e ser rechaçado, que é isso, garoto, enlouqueceu?, de ser denunciado por ela e perder o emprego conseguido a duras penas, segurou-se. Fingiu a mais extrema naturalidade, encerrou a entrevista com ar de santo.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Chegou ao jornal taquicárdico e, antes de se pôr a trabalhar, tentou contar ao chefe o que vivera. O cara o interrompeu:</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Comeu?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Nã..., eu...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Levou um tabefe nas costas:</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Ora, meu querido, que bobeada, todo mundo come.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Ouviu a risada satânica, odiou-se. Sentiu-se o último dos <i>focas</i>. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>O general e a alemãzinha<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Enfim o assessor apareceu na sala de espera e alegrou os seis repórteres que estavam ali desde cedo: o general ia, sim, falar à imprensa, mas, por favor, tivessem um pouco mais de paciência, questão de dez-quinze minutos no máximo, só o tempo pro general despachar uns papeis importantes.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Quinze minutos a mais, não fazia diferença, na troça os repórteres ensaiaram aplausos. O assessor se retirou, apareceu o moço do cafezinho. Os da imprensa se serviram e, aliviados, mudaram de papo, os problemas do governo, em pauta enquanto esperavam o assessor, deram lugar a futebol, cinema e, adivinhem, mulher. Registre-se o fato raríssimo: eram seis rapazes, nenhuma menina para inibi-los.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">E no capítulo mulher, o relato mais animado coube a um repórter de São Paulo, dois dias antes ele percorrera um bom pedaço da Transamazônica, obra monumental do regime militar, ele e outros jornalistas convidados, entre os quais uma catarinense radicada no Rio, meus amigos, que fêmea, alemãzinha, vocês não fazem ideia, um banquete, e não é que a gracinha colou em mim, eu, o feioso do grupo, e ela colou em mim, e eu nela, claro, nos tornamos inseparáveis, pra inveja dos outros machos, quando chegou a noite nós dois...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Aí o ouvinte mais atento ao relato, repórter de um jornal carioca, cortou o colega paulista:</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Comeu?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Não, mano, não comi, sabe que ela...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Puxa, cara, que susto, ela é minha mulher.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Voc..., eu...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">O general entrou na sala, a paz brilhou no céu da pátria.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>No avião<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">É de manhã e de repente você, que há anos não adoece, percebe que algo não vai bem. Como, com o correr do dia, os sinais de desequilíbrio orgânico se intensificam, você entra em contato com o médico e marca consulta ainda para aquela tarde. Preocupado, chega ao consultório antes da hora combinada. O médico o atende com algum atraso e, após minucioso exame, informa, o quadro não é tão grave, mas foi ótimo você ter me procurado logo, se tivesse deixado para depois, as coisas poderiam complicar. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Sob controle, você volta para casa e, obediente ao médico, inicia um período de repouso. E assim, na chatice do nada fazer, embora já sinta alguma melhora, você não deixa de pensar na fragilidade humana, na precariedade da vida. Pensamento idêntico ao que ocorre a todos que estão a bordo de um avião, mesmo aos que se gabam de não ter medo de voar: tudo ótimo, mas nada impede que daqui a dois segundos a gente se espatife lá embaixo.</div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com41tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-2741965317171881322011-08-20T09:41:00.002-03:002011-09-24T11:26:49.590-03:00Getúlio, Jânio etc<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Com o pai e a mãe, eu estava <st1:personname productid="em Campo Grande" w:st="on">em Campo Grande</st1:personname>, principal cidade de Mato Grosso, bem mais movimentada que a capital, Cuiabá (como vocês veem, antes, bem antes, da criação de Mato Grosso do Sul). Certa noite fomos ao cinema, não para assistir a algum filme, mas para ouvir um deputado carioca que vinha percorrendo o Brasil em campanha contra a corrupção do governo federal.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Apresentado à platéia, o deputado levantou-se e, as lentes grossas refletindo a luz da sala, soltou a voz grave: “Vou lhes falar de um personagem que tem crista de galo, rabo de galo, porte de galo, canta de galo, porém não é galo.” Daí em diante, arrasou. Nome do deputado: Carlos Lacerda. Nome do falso galo: Getúlio Vargas, presidente da República.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">De volta a Curitiba, onde morávamos, todas as noites o pai ligava o rádio. Da Rádio Globo, Lacerda disparava sua metralhadora de mil e uma balas e eu, na leveza dos meus 10 anos, começava a perceber que tinha nascido num país difícil. A situação piorou quando Lacerda e o major da Aeronáutica Rubens Vaz foram atacados a tiros, o atentado da Rua Toneleros.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Vaz morreu, Lacerda, ferido no pé, redobrou os ataques. Os adultos em meu redor só falavam em mar de lama, Gregório Fortunato, República do Galeão. Até que no dia 24 de agosto – 57 anos atrás – calaram-se atônitos. O presidente Getúlio Vargas se matou com um tiro no coração, anunciava o noticiário em edição extraordinária. O pai, militar antigetulista, não segurou o choro. Suas lágrimas marcaram meu primeiro espanto político.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Quase 10 anos mais tarde, em abril de 64, dias após os militares mergulharem o país nas trevas, eu e alguns colegas da Faculdade Nacional de Filosofia paramos diante do busto de Getúlio na Cinelândia e, sem pressa, lemos a carta-testamento. Desafio ingênuo de jovens quase imberbes. E, mesmo agindo de coração, eu já desconfiava que, por ter sido ditador, o presidente suicida não merecia minha admiração. Como não merece qualquer outro ditador, de qualquer ideologia.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;">***</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Em 1961, sete anos e um dia depois do suicídio de Getúlio Vargas, estava eu na cadeira do barbeiro aparando minha (acreditem) vasta cabeleira e ouvindo no rádio o <i>Rancho das Flores</i> (<i>Jesus, alegria dos homens</i>, de Bach, com letra de Vinícius de Moraes – e agora aqui temos o bom crisantemo, seu nome cantemos...), de repente a música é interrompida e o locutor anuncia a renúncia do presidente Jânio Quadros.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Janista doente, embora, menor de idade, ainda não votasse, me recusei a aceitar o que ouvira. Impossível, mentira, conspiração. Saí do barbeiro enlouquecido, claro que o governo desmentiria em seguida a terrível notícia, coisa de jornalista safado, vendido.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">O desmentido não veio. Jânio embarcou para Londres, e eu fiquei a remoer meu segundo espanto político. Logo entendi que tinha acreditado num irresponsável, um irresponsável que sonhara em ser ditador. E que, por isso, não merecia meu respeito. Como não o merece qualquer outro candidato a ditador, de qualquer ideologia.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;">***</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Já maduro, vacinado contra figuras messiânicas, em 89 achei que Fernando Collor não se elegeria. Parecia tão mentiroso quanto Jânio, com algumas diferenças: elegante, de banho tomado, o cabelo no lugar, sem caspas. E sem a droga do álcool.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Errei feio. O povão se apaixonou pelo rapaz das Alagoas – como se apaixonara por Getúlio e Jânio – e o pôs lá <st1:personname productid="em cima. De" w:st="on">em cima. De</st1:personname> novo a política me espantava.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Felizmente, o rapaz acabou desmascarado. Farsante, ele merece minha condenação perpétua. Como qualquer outro farsante, a serviço de qualquer ideologia.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b>PROSEMAS<span class="Apple-style-span" style="font-size: 16pt;"><o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">(Os Prosemas podem até parecer poesia, mas não são. <o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">São apenas exercícios de escrita. Nada mais que exercícios de escrita)<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;"><b>Vinte anos<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">Corpo corpo corpo.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">Completa,</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">a juventude dispensa</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">todo eufemismo.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt;"><span style="font-size: 9pt;">(março/87)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;"><b>Lembranças<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">A lembrança que </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">minha mãe tem</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">da minha infância</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">pouco tem a ver </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">com a lembrança</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">que eu tenho</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">da minha infância.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt;"><span style="font-size: 9pt;">(janeiro/92)<o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;"><b>O fim<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">Acabou, murmurou o</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">médico ao me comunicar a</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">morte do pai.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">Acabou, berrou o marido</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">de minha namorada ao</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">me avisar que ela </div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">não me veria mais.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">Com que voz direi Acabou</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt; text-align: justify;">ao sentir que morri?</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 177.0pt;"><span style="font-size: 9pt;">(abril/09)<o:p></o:p></span></div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com46tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-17526506987182705452011-08-13T12:13:00.002-03:002011-08-13T13:00:04.337-03:00Pernas de fora<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Mexendo numa pilha de papéis velhos, encontro uma entrevista de Braguinha, o João de Barro, em que ele conta que a marchiha “Moreninha da praia”, de 1933, era uma homenagem às meninas que chocaram a cidade ao abolir o uso da meia na Avenida Rio Branco e adjacências. Em <st1:metricconverter productid="30, a" w:st="on">30, a</st1:metricconverter> avenida recebera os soldados de Getúlio, eles amarraram os cavalos no obelisco como se estivessem no interior do Rio Grande do Sul, e ninguém achou tão estranho assim. Vencedor é vencedor, estamos conversados. Mas exibir as pernocas nuas no Centro da cidade era revolução demais.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Fosse o Braguinha um desconhecido, um qualquer, e recordasse esse absurdo num papo com gente não nascida na época, corria o risco de passar por mentiroso, no mínimo por exagerado. Se eu porém estivesse entre os ouvintes, o apoiaria com duas pequenas histórias, ocorridas no verão de 1964 ou 65, mais de 30 anos portanto do abaixo as meias na avenida.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">A primeira: tarde de sábado, plantão tranquilo na Rádio JB, terceiro andar do antigo prédio do Jornal do Brasil na Rio Branco, entre Ouvidor e Sete de Setembro. De repente, um alarido sobe da calçada, corremos todos para a janela. No outro lado, um punhado de homens perseguia uma mulher alta e loira de camiseta... e short. Estrangeira, estava na cara, ela não sabia que nesta cidade tropical o short caía bem em casa ou nas ruas da Zona Sul, perto do mar, jamais no centro comercial. Apavorada, a gringa conseguiu entrar num táxi e se mandar, sob vaias e aplausos. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">A segunda história se deu num dia de meio de semana. Mais ou menos seis horas da tarde, vinha eu a toda do Ministério da Fazenda, no Castelo, pois ainda tinha de tirar do gravador o trecho da entrevista que iria ao ar às seis e meia. Na altura da Rua da Assembleia, esbarrei num ajuntamento, também de homens. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Apesar do pouco tempo disponível, parei para averiguar o que havia, repórter é repórter. “Nada não”, me respondeu um sujeitinho de pasta James Bond (estava na moda), terno e gravata, “só uma dona que apareceu aí vestindo a tal de minissaia e a gente veio atrás pra conferir. Ela se escondeu nessa loja e o dono baixou a porta. Não faz mal, a gente espera.” Felizmente, a polícia chegou em seguida e dispersou a macharia. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Histórias velhas, mas nem tanto, e que na mão de um artista como Braguinha, poderiam até, livres da carga de violência, ter virado alegres marchas de carnaval. De algum carnaval antigo, bem entendido, pois os carnavais de anteontem é que eram do peru. Ou estarei ficando saudosista?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>Obra-prima<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Por falar em Braguinha, ontem ouvi <i>Carinhoso</i>, cuja letra é dele. O casamento da letra com a melodia – esta, do genial Pixinguinha – é de uma perfeição extasiante, duvido que alguém consiga ouvir a música sem se comover. Não é à toa que enquete feita há alguns anos mostrou que todo brasileiro ligado nas coisas sabe cantar pelo menos dois ou três versos de <i>Carinhoso</i>. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>Emoções<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">As economias americana e europeia na corda bamba (e, pelo jeito, sem rede embaixo), revoltas populares em vários países, da Síria à Inglaterra, o planeta, penso, vive um momento de intensa desarrumação. Por coincidência, leio no jornal, está sendo lançado hoje o livro <i>O mundo em desordem</i>, no qual um sociólogo e uma historiadora paulistas dizem que tanto o comunismo como o capitalismo saíram derrotados na disputa pelo controle do planeta. A sensação é essa mesma e agora cabe a pergunta: o que nos espera? Os próximos capítulos serão emocionantes. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><b>Ancião<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Pai tardio, gosto quando o Artur (12 anos) e a Antonia (19) me chamam de Ancião. Ancião ativo, graças aos dois voltei a práticas há muito postas de lado, como ir a jogo de futebol, e adotei hábitos estranhos, como comer pipoca <st1:personname productid="em cinema. S" w:st="on"><st1:metricconverter productid="em cinema. S" w:st="on">em cinema. Só</st1:metricconverter></st1:personname> falta mesmo providenciar uma tatuagem. Eles insistem, mas aí já é exagero, vamos com calma.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">E, nesta véspera do Dia dos Pais, meu maior desejo é que a Antonia e o Artur se tornem melhores que eu. O que certamente acontecerá.</div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com46tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-67375746813716953352011-08-06T09:43:00.007-03:002011-09-13T17:33:04.844-03:00E agosto chegou (2)<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">A primeira aula do segundo semestre com Irmão Telmo, mau sinal. Como desde o início do ano, Patinho, Boca, Caruncho e Rolha sentaram-se lado a lado, na terceira fila de carteiras, e afivelaram a máscara de inocentes. Não convenceram. Fiel à ameaça de pouco antes, no pátio, Irmão Telmo os separou. Fez a chamada, fechou a caneta Parker 61, prendeu-a na manga e sorriu nervoso.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Deu as boas-vindas à turma, recomendou mais concentração e empenho e, em seguida, se desbaratou – enfiou no mesmo saco as artimanhas do demônio, a disputa entre Jânio e Lott, os males do fumo e a cruzada de Plínio Salgado. De matemática, a matéria do horário, nem dois mais dois. Ninguém sabia direito qual tinha sido a cruzada de Plínio Salgado, alguém levantou o dedo, pediu detalhes.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Irmão Telmo soqueou o ar, gritou Grande África, Grande África! E, suando apesar do frio, falou da revolução de 30, do Estado Novo e do movimento integralista.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Numa pausa, Patinho, decidido a atingir Rolha, que se declarava monarquista, perguntou ao Irmão qual o melhor regime, a realeza ou a república. Depende, ele disse, entre um rei mau e um presidente bom, ponto para a república; porém, entre um presidente mau e um rei bom...</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Patinho insistiu, e entre um rei bom e um presidente bom, qual o melhor? Irmão Telmo endureceu o olhar e encerrou o papo, a hora avança, vamos à matemática, onde paramos no primeiro semestre?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">No intervalo para a segunda aula, de francês, Patinho, Rolha, Caruncho e Boca dividiram um cigarro no corredor dos banheiros. Um deles previu que Irmão Telmo, cada dia mais destrambelhado, terminaram em camisa de força.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">- É a falta de mulher – Caruncho diagnosticou. – Esse negócio de voto de castidade não é pra qualquer um.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">- Só para os santos – Rolha disse. – Para meia dúzia.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Boca soltou fumaça pelo nariz, aos poucos, como nos filmes americanos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">- Longe de mim a santidade. Ainda mais agora que conheci o Rio de Janeiro e minha prima carioca. A cara da Kim Novak. Se vocês soubessem o que fizemos... E, nas férias de fim de ano, ela vem a Curitiba. Vai ficar lá em casa.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">- Bom – Caruncho deu a última tragada -, estamos em agosto, você tem tempo de mandar construir um galinheiro.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">A tirada agradou, até Boca riu. Mas logo contra-atacou: - Que inveja! Vocês não passam de uns viergenzinhos frustrados, cheios de espinhas.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Patinho o enfrentou: - Ora, Bocão, você já disse que quer ser poeta porque a verdade está na poesia.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">- E daí?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">- Daí que você vai ser sincero com a gente: tua prima te desvirginou ou vocês ficaram no bate-bola?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">- Vou além – Rolha equilibrou-se na ponta dos pés. – Essa prima existe de verdade ou é uma foto manchada da Kim Novak?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Boca encarou o céu: - Grande Alá, eu, o habitante mais sagaz e sensível desta tua cidade, pergunto: o que diz o Corão sobre os adolescentes? Devem ser tratados como infiéis ou merecem benevolência?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Aplaudido enfim pelos cupinchas, convidou-os a matar as outras aulas do dia. . Proposta aceita por aclamação, os quatro escaparam. Foram beber cuba-livre no bar da esquina.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">- Eu brindo – Rolha levantou o copo –à mãe do Boca, que sábado faz 40 anos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">O candidato a poeta não gostou: - Ideia infeliz, brindar à velhice.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">- Então nos conte de você e da prima do Rio.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">- Pra quê? Vocês não acreditam.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">- Conte assim mesmo – Caruncho pediu. – No fim a gente vota, verdade ou mentira?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Com toda calma, Boca tomou um bom gole, olhou <st1:personname productid="em torno. Senhor" w:st="on">em torno. Senhor</st1:personname> do momento. No limite do suspense, desenhou um par de peitos no ar e, lábios de sátiro, começou a deliciar os companheiros.</div><br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioq-Q5CRGKYGi4nCvDCwfNOcHmOdnjAx3SSKxL6j6WoX0MriegsYC_iZlH2wUoKxhmNsc9FMWx4rqWbneDGfHPS6zWcToLcqavpkngxgsH1FCCjPDOicx2vNUIsV7HSrv0fse0M8-SlasC/s1600/Ponto+de+Interroga%25C3%25A7%25C3%25A3o+17.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEioq-Q5CRGKYGi4nCvDCwfNOcHmOdnjAx3SSKxL6j6WoX0MriegsYC_iZlH2wUoKxhmNsc9FMWx4rqWbneDGfHPS6zWcToLcqavpkngxgsH1FCCjPDOicx2vNUIsV7HSrv0fse0M8-SlasC/s1600/Ponto+de+Interroga%25C3%25A7%25C3%25A3o+17.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Acreditar ou não no Boca, eis a questão<br />
para Rolha, Patinho e Caruncho</td></tr>
</tbody></table><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 27.0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Em compensação<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Quem viveu a Guerra Fria – a tensão permanente entre Estados Unidos e União Soviética, as duas potências armadas de bombas atômicas até os dentes -, que perdurou do fim da Segunda Guerra Mundial, em abril de 1945, até a queda do Muro do Berlim, em novembro de 1989, certamente perdeu a conta do número de situações em que o fim da civilização ocidental pareceu iminente. Mas, como sempre acontece, o medo não impedia a bolação de piadas. Como a que se segue e que, a meu ver, não perdeu a graça – a graça inteligente:</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Deu-se que John, jovem americano simpatizante da URSS, foi passear <st1:personname productid="em Moscou. Ivan" w:st="on">em Moscou. Ivan</st1:personname>, o cicerone, desdobrou-se para mostrar-lhe o melhor da capital. Depois de um dia de muitas caminhadas, levou-o à estação central do metrô, um dos orgulhos do regime comunista. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">- Camarada John – Ivan disse – aqui, a cada três minutos, três minutos exatos, passa um trem do sul para o norte, outro do norte para o sul, um do leste para o oeste e outro do oeste para o leste.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">- Mas camarada Ivan – John retrucou -, estamos aqui há cinco minutos e não passou nem um trem.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">Ivan, na bucha:</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27.0pt;">- Em compensação, vocês perseguem os negros.</div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com31tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-81392647847343398922011-07-30T11:43:00.005-03:002011-08-01T22:40:30.405-03:00E agosto chegou<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Patinho, Rolha e Caruncho chegaram quase juntos ao colégio. Cumprimentaram-se ruidosamente e, como a maioria dos colegas, espremeram-se contra o paredão batido pelo sol fraco da manhã.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Não aguento mais essa friagem – Caruncho meteu as luvas -, parece a Sibéria.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Que férias – Patinho reclamou -, passei a maior parte do tempo embaixo do cobertor. Me esquentando e lendo, vocês já leram Jorge Amado?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Prefiro Érico Veríssimo – Rolha, xenófobo. – Não gosto do Nordeste.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Pior pra você. O Jorge tem cada cena! De derreter.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- E o Nordeste – Caruncho, viajado -, cada praia! Areia fininha e muita mulher. Todas moreninhas, nada a ver com essas branquelas daqui.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Veja quem fala.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Polaco desbotado. Parece albino.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Por isso mesmo. Quando casar, vou pôr uma cor nas crianças.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Já escolheu o marido?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Rolha e Patinho riram e se coçaram. Caruncho fez sinal de pego vocês na curva. Para espantar o frio, saltitaram e trocaram socos. De repente, sincronizados, como o Trio Irakitan, perguntaram cadê o Boca?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Caruncho: - Ele vai faltar já no primeiro dia de aula?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Patinho: - Assim, repete o ano.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Rolha: - Vai ser bem-feito.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Nem acabaram de falar, no alto da escadaria Boca, teatral, abriu os braços: - E agosto chegou/cuidem-se, mamíferos preguiçosos/a vida os matará.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Os três amigos o vaiaram.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Fresco.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Normalista.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Mocinha.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Boca desceu os degraus aos pulos, atirou-se no meio dos cúmplices.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Insensíveis, idiotas.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Nesse exato momento, Irmão Telmo passou por eles. Arreganhou seu riso de ameaça, vocês não se largam, pois na minha aula vão sentar separados. O Quarteto fez uma reverência, o senhor, Boca disse, é nosso mestre, nosso guia.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">O Irmão, já lá adiante, os rapazes se abraçaram.</div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left; margin-right: 1em; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBarGNozmo_BtPHP9BmLOWCrytV1r_MFumQWN7ZXPuB9yBqQVXSH3woog4Hm8hSVq4XSMBYUegN0-53jii1STl1fLF5Ljn_VT-DnOAgJtgSSJ5tqaBKuTdkRcnIQEirA-Y_jfbf3EM0-q5/s1600/KIm+Novak+9%255B1%255D.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="190" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBarGNozmo_BtPHP9BmLOWCrytV1r_MFumQWN7ZXPuB9yBqQVXSH3woog4Hm8hSVq4XSMBYUegN0-53jii1STl1fLF5Ljn_VT-DnOAgJtgSSJ5tqaBKuTdkRcnIQEirA-Y_jfbf3EM0-q5/s200/KIm+Novak+9%255B1%255D.jpg" width="200" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Kim Novak. Monumento de sensualidade,<br />
inspirava a juventude dos anos 50-60 na<br />
prática da "justiça com as próprias mãos"</td></tr>
</tbody></table><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- E aí, Bocão, as férias?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Sensacionais, estive no Rio de Janeiro.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Carradas de mulheres?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Milhões. E conheci uma prima, a cara da Kim Novak, vocês não têm ideia do que fizemos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Lá vem ele.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- O faroleiro.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Tire a mão do bolso, deixe eu ver.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Estão com inveja, não conto. Mudemos de assunto. Quem vence a eleição, Lott ou Jânio?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Se eu tivesse idade de votar – Patinho, de família udenista – votaria no Jânio. Mas, mesmo sem meu voto, ele vai se eleger. É o próximo presidente da República.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Que nada – Caruncho, pessedista de berço – o Lott ganhou uma espada de ouro.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Rolha, convicto: - Qualquer que seja o resultado, é tempo perdido. O Brasil só toma jeito no dia em que restaurarem a monarquia. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Boca, superior:- Pra mim, política é mistério. Entendo de poesia e de mulher.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Patinho esfregou as mãos: - Por falar em mulher, vamos ao sábado-dançante do Curitibano? Caminhões de brotos.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Boca não podia. Sábado, sua mãe fazia 40 anos e o dia seria de festa na família.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Quarenta anos? – Patinho arregalou os olhos. – E ela vai comemorar?</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">- Velho – Caruncho balançou a cabeça – tem cada uma! </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Os quatro afundaram sob arrobas de silêncio. O sino chamando para a primeira aula do segundo semestre os deprimiu mais ainda.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;">(Continua)</i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Beleza, beleza </b>– Fã do futebol de qualidade, muito mais do que torcedor do Botafogo, continuo – como milhões de brasileiros - boquiaberto com o jogo de quarta-feira entre Flamengo e Santos. Habituado a me deitar por volta das 11 horas, há tempos vejo apenas o primeiro tempo das partidas noturnas que, por acerto da TV Globo com a CBF, começam pouco antes das 10. Pois no dia 27 abri uma exceção. Os 45 minutos iniciais, fechados em <st1:metricconverter productid="3 a" w:st="on">3 a</st1:metricconverter> 3, tinham sido tão bons que adiei a ida para a cama. E valeu a pena. A vitória do Fla (<st1:metricconverter productid="5 a" w:st="on">5 a</st1:metricconverter> 4) foi o de menos, o Santos poderia ter vencido. O de mais foi o espetáculo e, em particular, a exibição de Neymar, autor de um gol celestial. Não resta qualquer dúvida, esse garoto é da família de Pelé, quase tão gênio quanto o divino Crioulo (atenção, eu disse <i style="mso-bidi-font-style: normal;">quase)</i>. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Delícia</b> - Pesquisa do Ibope mostra que 76% dos moradores do Rio se orgulham da cidade. Não gosto dessa história de orgulho, de modo geral acho bobagem, mas a verdade é que o Rio, com todos os seus problemas, é uma delícia. O prazer de morar aqui às vezes alcança intensidade sexual. Exagero? Sei lá, se for, salve o exagero. </div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com30tag:blogger.com,1999:blog-7417683869648669539.post-36655076325522104182011-07-23T09:05:00.001-03:002011-07-23T09:07:46.394-03:00Teatro dos cínicos<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Dias atrás, a leitura de um artigo sobre o cinismo de alguns políticos me trouxe à memória dois figuraços, hoje esqueceidos: Moisés Lupion e Ademar de Barros. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Lupion foi o primeiro grande vivaldino que conheci. Duas vezes governador do Paraná, era apontado como um dos maiores larápios públicos do seu tempo. Entre muitas outras histórias, havia a da venda de uma praça no interior do estado e a de ter embolsado bom dinheiro com uma compra gigante de papel higiênico. Negócio sujo mesmo. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Pois na inauguração do Colégio Militar de Curitiba, no fim dos anos 50, Lupion fez belíssimo discurso sobre o valor da educação. “A educação”, disse, os olhos em fogo, os punhos cerrados, “é a riqueza que o tempo não corroi, que o ladrão não rouba...”</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Até o arcebispo de Curitiba, dom Manoel da Silveira Delboux, teve de disfarçar o riso. Impávio, senhor ator, Lupion prosseguiu na exaltação do saber e da honestidade. Terminou ovacionado.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">O paulista Ademar de Barros, contemporâneo de Lupion, era outro grande cínico. Prefeito, governador, eterno candidato a presidente da República, inspirou o bordão “rouba mas faz”. Dizendo-se devoto de Nossa Senhora, creio que de Nossa Senhora Aparecida, andava com um terço no bolso e o mostrava sempre que sua honestidade era posta <st1:personname productid="em dvida. Convencer" w:st="on">em dúvida. Convencer</st1:personname> não convencia, mas ninguém lhe negava o talento de ótimo comediante. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Logo depois do golpe de 64, Ademar falou no Rio para as senhoras da Camde (uma associação de católicas reacionárias, defensoras histéricas da ditadura) sobre “os perigos do comunismo internacional e ateu, felizmente afastado para sempre do nosso querido Brasil”. Empunhou o terço, riu e chorou, só faltou cantar e sapatear. Aplaudiram-no de pé. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Ademar e Lupion acabaram cassados. Os generais, aliás, se gabavam de não dar asa aos desonestos. Mentira. Os manjadíssimos (e nem todos) foram sim jogados ao mar, em compensação desabrocharam inúmeras vocações. Em grande parte, graças à censursa, protetora dos opressores.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">A propósito, os aproveitadores públicos não se cansam de bendizer a censura. Preferem o inferno à liberdade de expressão. Fácil de entender.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Claro que, não havendo outro jeito, defendem a democracia com garbo. Afinal, artista de verdade é aquele que nenhum papel assusta. Foi assim que em 89 Collor, o galã das Alagoas, engambelou a maioria do povo e ganhou o Planalto. Desempenho idêntico ao de outro mistificador consumado, Jânio Quadros, que no começo dos anos 60 arrebatou o país e, depois de apenas sete meses na presidência da República, renunciou. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Ainda hoje a cara de pau de Collor me espanta. Enquanto cuspia o discurso mais moralista do mundo, prevaricava. E só se saiu mal porque, provinciano, temperava esperteza com gulodice exagerada e truculência. Saiu-se mal, mas deixou filhotes. E que filhotes!</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><o:p> </o:p> </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Simples</b> - Quando menos se espera, a gente ouve cada uma! Eu estava numa festinha, em apartamento privilegiado do Flamengo, e a conversa, depois de passar por política e economia, o inverno e a crise da meia idade, desaguou nos excessos da polícia. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;">Aí o doutor Fulano, médico dos mais requisitados da praça, até aquele momento calado, pigarreou e soltou sua opinião: “Não, torturar, de modo nenhum, mesmo porque é burrice. Pra que torturar se basta um teco? Um simples teco. O policial leva o bandido prum canto e teco. Pronto, está resolvida a fatura.”</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;">@@@@@</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center; text-indent: 18.0pt;"><br />
</div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">PROSEMAS<span class="Apple-style-span" style="font-size: 16pt;"><o:p></o:p></span></b></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">(Os Prosemas podem até parecer poesia, mas não são. <o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-size: 10pt;">São apenas exercícios de escrita. Nada mais que exercícios de escrita)<o:p></o:p></span></div><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 70.8pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Urbanédia<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;">No centro da cidade está a loucura da cidade</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;">A loucura da cidade está no centro da loucura</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;">No centro da loucura está a cidade da loucura</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;">A cidade da loucura está no centro da cidade.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;">Loucura deixar a cidade</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;">Fora da cidade a loucura</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;">A loucura da centralidade.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 35.4pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;">Urbanédia 2<o:p></o:p></b></div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;">Toda a loucura da cidade</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;">está no centro da cidade</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;">toda manhã toda tarde</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;">a loucura fica no centro da cidade.</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;"><br />
</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;">Mas no fim de semana a loucura</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;"> fica em casa</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt; text-align: justify;">esvazia o centro da cidade</div><div class="MsoNormal" style="margin-left: 106.2pt;">de toda bondade toda maldade.<span style="font-size: 10pt;"><o:p></o:p></span></div>Marco Antonio Gayhttp://www.blogger.com/profile/04952539773979825483noreply@blogger.com40