Questão de inteligência

A cena ocorreu na Rua Buenos Aires, Centro, e eu assisti. Meio-dia, um grupo de curiosos cercava duas mulheres esfarrapadas, uma gorda, a outra esquelética. Elas discutiam aos berros, por pouco não se atracavam. A gorda falou mais alto:

- O menino é meu e tá acabado.

- Descarada – a magra retrucou. – Tu sabe que ele é meu filho.

Um barrigudo, de crespas costeletas, se intrometeu:

- Como que é teu se você é mulata escura e ele, branco?

- O pai dele – a mendiga explicou – era branco azedo, sangue de gringo.

O objeto da disputa, um menino de mais ou menos três anos, o nariz escorrendo, estava sentado no asfalto, entre as brigonas, inteiramente alheio à confusão em volta.

- O garoto – o barrigudo insistiu – deve saber de quem é filho. Ele que se manifeste.

- O pobrezinho – a mulata informou – não fala nem ouve. É surdo-mudo. Meu filho, podem crer.

- Mentirosa safada – a gorda acusou e cuspiu no chão.

A discussão não terminaria logo. Eu, com hora marcada, ia embora quando um homem de terno e gravata, rosto enrugado, curvou-se e ergueu o menino.

- Eu – disse – sei como resolver o problema. Sou juiz, vou levar o pequeno comigo. Tenho autoridade pra tanto.

A mulata abriu o choro.

- Não, pelo amor de Deus, não faz isso.

A gorda afinou:

- Se ele é autoridade, irmãzinha, a gente se ferramos.

- Não – a outra, desesperada -, não mereço.

O homem a olhou firme. E, num gesto leve e surpreendente, lhe entregou o garoto.

- Vai embora, leva teu filho.

A mãe disparou, o menino colado ao peito. A impostora pegou a direção oposta, também sumiu.

O barrigudo de costeletas bateu palmas.

- Gostei de ver, toma que o filho é teu. Gostei, me amarro em pessoas inteligentes, intelectas.

- Ora – o elogiado sorriu -, só copiei Salomão, Ele, sim, um homem inteligente... Bem, com licença.

Afastou-se. A roda de curiosos se desfez, ainda ouvi o barrigudo perguntar a não sei quem:

- E o dito Salomão, que apito apita esse tio?

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Outra de ignorância, historinha rápida, há anos contada e recontada no meio jornalístico:

O editor chegou para o chefe de reportagem, profissional dedicado mas de sólidos desconhecimentos. “Fulano, manda alguém  ao aeroporto amanhã cedo, vem aí o jesuíta Arrupe, o Papa Negro.” Fulano, querendo mostrar serviço: “Deixa comigo, chefe, manjo esse crioulo.”

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Sábado de manhã, o salão de barbeiro cheio. Ruído de tesouras e navalhas, rumor de dedos folheando revistas de mulher pelada, papos de dois centímetros de profundidade, risadas maliciosas. E, dominando tudo, o rádio com música de última qualidade.

De repente, porém, muda a música. Agora, Gal Costa canta Dorival Caymmi. Em segundos, o salão silencia. O silêncio da emoção, do respeito.

Grande Gal.

Grande grande grande Caymmi.

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A menina, quatro aninhos, tantas aprontou que o pai lhe deu umas palmadas no bumbum. Ela choramingou, ele, sentindo-se culpado, tentou conversar: - Filha, por que você fez tudo isso?

A espertinha, toda caras e bocas: - Ah, pai, porque sou criança.

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Falando em criança, nada a escrever sobre a chacina na escola de Realengo. Pelo menos, por enquanto. O horror me trava.