Álcool

O invasor

      Todo fim de noite, MC ia do jornal em que trabalhava para um bar no Leme, a dois quarteirões de onde morava. Sentava-se numa mesa de canto e começava a beber. Bebia de mais e comia de menos, o bastante para enganar o estômago. Lá pelas tantas, de porre, levantava-se e cantava “Noche de ronda” (Luna que se quiebra sobre La tiniebla de mi soledad...). Finda a canção, curvava-se em agradecimento aos aplausos chochos e, trôpego, ia embora.

Uma madrugada, ao abrir a porta da sala do apartamento, quase caiu fulminado. Pensou em gritar pela mulher, mas se lembrou que ela tinha ido dormir na casa da mãe, a velha, doente, pedira companhia. Reuniu todas as forças, que àquela altura eram mínimas, e voltou à portaria.

- João - falou engasgado, - tem um cavalo na minha sala.

O porteiro segurou o riso, bancou o conselheiro:

- Um cavalo? Ora, o senhor precisa maneirar, desculpe, mas ultimamente tem exagerado...

- João, não estou bêbado, o porre passou. Um cavalo está junto do sofá, ele invadiu minha sala.

-  ...

- Um cavalo branco, o invasor é branco.

- Por favor...

- Por favor o escambau – MC perdeu a paciência. – Sobe comigo, você não pode me negar ajuda.

Tomado por súbita energia, prendeu o porteiro pelo pulso e o puxou até a porta do apartamento, no segundo andar.

- Olha lá, o que é aquilo?

João estupefato:

- Um ca..., um cav...

- De que cor, diga, de que cor.

- Bran... um ca...valo branco.

Fácil concluir o que acontecera: o animal, na certa procurando tufos de capim para matar a fome, tinha escorregado na encosta do morro que ficava nos fundos do prédio e, o janelão do apartamento de MC aberto, despencara para dentro da sala.

Por sorte, muita sorte, o prejuízo foi pequeno - meia dúzia de objetos de pouco valor quebrados – grande foi o trabalho dos bombeiros para pôr o quadrúpede para fora. E, daquele dia em diante, MC passou a ser mais conhecido na boemia como o jornalista do cavalo branco na sala do que como o pinguço que assassinava “Noche de ronda”.

  

Profissionais

Ainda era novo em jornal, uma noite, em torno das dez horas, encontrei no Centro da cidade FN, repórter já tarimbado, que eu conhecia de oi, tudo bem? As pautas do dia cumpridas, os dois à toa, ele me convidou para tomar um uísque. Aceitei de pronto, sair com FN, ótimo papo e colecionador de histórias saborosas, me acrescentaria experiência, bastava ser bom ouvinte.

Enveredamos para a Lapa e, assim, ele a emendar um caso no outro e eu a ouvi-lo com admiração, falando apenas o indispensável, pulamos de bar em bar, em cada bar uma ou duas doses. De repente percebi que amanhecia, a noite passara e nós passamos a noite bebendo e caminhando, varamos toda a Avenida Mem de Sá, estávamos na boca da Rua de Santana. Nos despedimos e eu peguei um táxi para casa. É bem possível que naquele dia eu não tenha ido trabalhar, estava em ruínas.

Anos depois, achando que ia fazer uma grande revelação, falei da minha aventura com FN a NS, também jornalista. Ele riu superior: “Você fez isso uma vez? Pois eu perdi a conta de quantas noites eu e o FN atravessamos a Lapa enchendo a cara.” Acendeu o cigarro, me deu um tapinha camarada na barriga: “Programa pra profissional, meu querido.”  

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Ilíada

Por tudo que os gregos da antiguidade nos ensinaram - e continuam a nos ensinar -,  os gregos de hoje, mergulhados no desastre financeiro, merecem mais que nossa solidariedade, merecem nosso carinho.

   (De repente, um pensamento romântico: se eu fosse um desses empresários multinacionais,  com grana até a estratosfera, tirava a Grécia do buraco. Em seguida, o pensamento cínico: ainda bem que não sou).