Tempo

       Tarde de sábado. Fechado no quarto, o Poeta sofre a falta de inspiração. Na garrafa meio palmo a menos de uísque, no papel palavras soltas, prosaicas, sem qualquer parentesco com poesia.

 Feito o apostador supersticioso que tenta superar a má sorte com atitudes desvinculadas do jogo, como rodar a cadeira, fumar o cigarro do adversário ou vestir a camisa pelo avesso, o Poeta anda de braços abertos e joelhos dobrados, liga e desliga a televisão, muda a posição do telefone.

O telefone, o caderno de telefones. Abre-o ao acaso, talvez algum nome o inspire. P – Paulo Antunes: mentiroso compulsivo, me deve dinheiro. Paula Vinagre: autora de belos poemas eróticos, um gelo na cama. Pedro Aquino: levou minha biografia de Carlos Zéfiro, não devolveu. Patrício: ninguém mais culto e modesto que ele. D – Dora: me esnobou, preferiu um caipira endinheirado e Bauru: Duília: estúpida, ignorante, fascista, lindérrima. Décio: foi para Manaus, ouvi dizer que morreu. Débora:  aos 30 e tantos, cultiva as roupas e os trejeitos dos 18. Dila: discute os problemas do mundo, depois reclama do egoísmo dos homens e chora. N – Nara: me transmite enorme ternura, apesar de falarem horrores dela.

Nenhuma luz, o Poeta fecha o caderno de telefones e abre a porta do quarto. Na sala, a faxineira trabalha. Ao vê-lo, ela o enfrenta:

- Será que o senhor me adiantava o dinheiro de dois meses? Extraí os dentes de cima, tenho de encomendar dentadura.

O Poeta pechincha:

- O dinheiro de dois meses? Não é muito? Dentadura custa tanto.

- Por favor – a faxineira insiste -, o senhor é intelecto, entende meu problema, preciso ter uma apresentação. Sem dentes, me engolem.

- Vou fazer as contas, te respondo na semana que vem.

Sai, lê os títulos dos jornais expostos na banca ao lado do edifício. Alguém lhe cutuca o ombro, vira-se, esbarra numa mulher alta e magra.

- Quem sou eu?

- Ora, Beatriz. Beatriz Maria de Morais Alighieri, a divina.

Ruidosa, Beatriz aperta o Poeta.

- O que você conta de interessante?

- Nada, absolutamente nada. Não me acontece nada de extraordinário.

- Pois comigo aconteceu de tudo... mas onde você se esconde?

- Aqui, nesse prédio marrom.

- E eu no amarelo em frente. Vizinhos e nunca nos vimos. Copacabana é terrível.

O Poeta não gosta do jeito da mulher, há quantos anos se perderam? Ensaia se despedir, bem, vou indo, qualquer hora a gente se encontra. Ela reage, puxa-o para o prédio amarelo. Moro no térreo, diz, escancara a porta do apartamento, estende o braço em direção a um menino de 9-10 anos, diante da televisão. Filho, este é um amigo da mamãe, diga boa tarde.

O menino olha o visitante de relance e se reintegra à imagem colorida. O Poeta, diz, oi, tudo bem? O que perguntar mais?, qual o teu nome, quantos anos você tem? Há muito não fala com criança, falta-lhe traquejo.

Beatriz o espreme na ponta do sofá, me conta tudo, quer beber alguma coisa? Ela o deprime, como ser solidário? Um-dois-três, já! Num salto, ele abre a porta, dispara até a calçada, atravessa a rua, entra na loja de sucos, pede um de abacaxi. O português da caixa tagarela: - Vacilou, Bebê Terremoto agarra. Se proteja, que aquela é perigosa.

Beatriz Alighieri. Ontem a divina, hoje Bebê Terremoto. O tempo, a crueldade do tempo. O Poeta toma o suco, volta para casa. A faxineira acabou o trabalho, se mandou. Vai financiar, resolveu, a dentadura da coitada.

Senta-se de novo à mesa, olha o papel rabiscado. Poesia nenhuma. Levanta-se, aproxima-se da estante, puxa um livro. Abre-o ao acaso, como abrira o caderno de telefones, e em voz alta lê os versos que justificarão esta tarde de sábado.

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Inveja – Sonia Braga conta em entrevista que já viveu uma noite romântica com outra mulher. Quantos homens não gostariam de ter sido essa felizarda.

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Indigente - Getúlio, Tancredo, Senna, Kennedy, Mao, Diana e tantos outros. Grandes funerais.

Na vala comum acabou Mozart, cuja música me emociona neste momento, 220 anos depois de sua morte.